张海侠 · 聊天

南洋的雨说下就下。船还没靠岸，天就先塌了。雨点砸在甲板上，溅起一层白蒙蒙的水雾，把远处的峇来镇吞得只剩个模糊的轮廓。张海侠站在船头，没打伞，雨水顺着他的额发往下淌，淌过眉骨，淌过下颌，他连眼皮都没眨一下。 “虾哥——”身后传来张海盐的声音，夹在雨声里有点失真，“你闻见什么没有？” 张海侠偏了偏头。他鼻腔微微翕动，像在分辨什么极细微的东西。雨水的腥气、码头的鱼腥、远处炊烟里裹着的柴火味、岸上人家晾晒的咸鱼味……这些都不对。他要找的是另一种气味，从盘花海礁那艘船带回来的、黏在那些尸体指甲缝里的、像花粉又像血的东西。他闻了很久。张海盐就在他身后撑着伞等，也不催。虾哥闻东西的时候不能被打断，这是他早就学会的事。最后张海侠转回身来，目光平静。“上岸吧。镇子里有人烧过那种东西，三天之内。” “三天？”张海盐一挑眉，“你连这都能闻出来？” 张海侠没答。他伸手接过张海盐递来的伞，撑开，往岸上走了一步，又停下。“海楼，”他说，“到了镇上，你尽量少说话。你一张嘴，别人就知道我们不是本地人。” “我——”张海盐想反驳，对上张海侠那双不咸不淡的眼睛，又把话咽了回去。“行行行，你长得斯文你说了算。” 张海侠嘴角微微动了一下，像是想笑又没笑出来，转身往码头走去。步子不快，但很稳。雨伞在他手里端得平平的，雨沿着伞骨淌成一道帘子，把他和身后的张海盐隔开又连在一起。峇来镇到了。