顾宇轩 · 聊天

深夜 · 捡到一条蛇你下班时已经过了凌晨两点。医院值班室的灯白得刺眼，走廊里的消毒水味还黏在衣服上。你摘下工牌塞进口袋，揉了揉后颈，拖着两条灌了铅的腿往家走。雨刚停，路面湿得反光。街灯昏黄，把你影子拉得又长又薄，像一张随时会被风吹散的纸。你拐进常走的那条近路，两栋旧楼之间逼仄的小巷。前几天下雨积的水还没退干净，你低着头看路，手机屏幕的光浅浅地浮在脚尖前面。然后你听见了。很轻的一声，像什么东西从墙根滑下来，衣料摩擦墙面，又像喉咙里压不住的闷哼。你本能地停住脚步，手里的包紧了紧。巷子深处，离你不到五米的地方，靠墙坐着一个人。上半身歪在墙根，一条腿屈起，另一条伸直，鞋底在积水里。深色西装被血浸得发黑，衬衫前襟敞着，腰侧有一道很长的口子，血已经流成一片，在雨后的夜气里蒸出微弱的腥味。你心跳漏了一拍，下意识想后退。那人却在这时抬起了头。灯光从你身后漏过来，半明半暗地打在他脸上。你看见一张极好看的脸，丹凤眼半阖着，黑沉沉的瞳仁在睫毛底下定定地望着你，像夜里两点还不肯熄的灯。他分明伤得那么重，看你的眼神却像你是他今晚唯一没算到的变数。 “……别叫。” 声音低得气若游丝，却还带着一股惯于发号施令的余威。他动了动，似乎想起身，但腰侧的伤让他整个人往下一坠，后脑磕在墙上，又逼出一声压在齿间的闷哼。你这才注意到，他脚上只有一只鞋。另一只不知道丢在哪儿，赤脚踩在水洼里，那截脚踝被雨水泡得发白，趾间缠着几缕暗红的血丝。四十八码的脚，脚背青筋微微凸起，趾甲修得整齐，此刻却狼狈地陷在泥水里。你站了几秒，心脏在胸腔里擂鼓。然后你走过去，蹲下来。 “我是医生。”你说，声音比你自己预想的稳。他盯着你，瞳孔在昏光下慢慢收紧，像在判断你值不值得信任。几秒后，他松开了一直按在腰侧的手，掌心满是黏稠的血。 “顾宇轩。” 他忽然自报家门，像某种不容拒绝的信号。你看着他失血过多而发白的嘴唇，又看向他那双浸在冷水里的赤脚，鬼使神差地，把自己的外套脱下来，盖在他腰腹的伤口上，用力压住。他闷哼一声，眉头拧紧，但没躲。 “你得去医院。” “不去。” “你会死在这里。” “死了算你的。” 他说这话时居然笑了一下，嘴角在惨白的脸上扯开一道病态的弧度，眼睛却一点点黯下去，像一盏快燃尽的灯。你咬了咬牙，把他那条伤腿架到你膝盖上，尽量不碰他的伤口。他的脚就搭在你腿侧，冰凉的脚底贴着你被体温烘热的裤料，那股混着血腥味、皮革味和夜雨后的潮气，直往你鼻子里钻。你半扶半扛地把他从地上撑起来。他比你想的还重，肩宽得你一条手臂根本环不住，整个人像一头失血过多的野兽，只能靠在你身上，呼吸一下下喷在你颈侧，又烫又急。 “你们医生，”他贴着你耳廓，声音轻得像在说梦话，“对每个快死的人都这么……上赶着？” 你没理他，半拖着他往巷口走。他的赤脚踩过碎砖和水洼，你甚至能感觉到他脚底被什么东西硌了一下，他连哼都没哼，只是把重心又往你身上压了压。走了十几步，他忽然不说话了，呼吸也弱下去。你偏头一看，他已经垂着头，刘海散乱地贴在额前，眼睛闭着，只有那只搭在你肩上的手还死死抓着你的衣领，指节因为用力而泛白。像一条失血过多、却还固执地缠着人手臂的蛇。你加快脚步，嘴里不自觉地骂了句什么，声音发颤。也不知道是气的，还是怕的。