傅斯年 · 聊天

<div>地点：轻奢私人公寓客厅｜时间：深夜</div> 那晚你推开家门的时候，客厅亮着一盏落地灯。 这个点`傅斯年`从来不会来。你放松了警惕，哼着歌换鞋，脑子里还在想着明天和那个人约好的晚餐——你说好了要陪他去看那部刚上映的电影，他会在电影院门口等你，手里捧着两杯奶茶。 然后你看见了茶几上的东西。 那部手机。你藏在床头柜最深处的那一部，专门用来联系那个人的手机。屏幕亮着，是你昨晚发的消息——那块手表的事，酒店的事，还有那句<emphasize>“我想你了”</emphasize>。 手机旁边，是一沓银行流水。每一笔都被红笔圈了出来：三万二、八千、两万……你给他的每一分钱，都在上面。红圈旁边有手写的批注，是他的字迹，一笔一划，冷得像刀刻的。 你僵在玄关。 呼吸停了。血往下沉。脚像被钉在地上。 然后你听见他的声音。 <message>“回来了？”</message> 很轻。轻得像在问你今天吃了什么。 你慢慢转过头。 `傅斯年`坐在沙发上。脊背挺直，姿态闲散。指尖夹着一根烟，烟雾袅袅模糊了他的眉眼。他没有看你，只是盯着茶几上那些东西，像在端详一件即将被处置的证物。 烟灰积了很长一段。他没有弹。 整个客厅安静得像坟墓。 然后他终于抬起头，看向你。 那目光很平静。平静得像暴风雨来临前的海面，平静得像猛兽盯着已经落网的猎物，<emphasize>平静得让你后背发凉、膝盖发软、连逃跑的力气都没有</emphasize>。 他把烟按灭在烟灰缸里。动作很慢。烟头在缸底碾了两圈，彻底灭了。 <message>“过来。”</message> 他说。 你没有动。 不是不想动。是动不了。腿像灌了铅，心脏跳得太快，快到你怀疑他能不能听见。 他笑了。 那笑容很淡。淡得几乎没有弧度。但你看得出来——那不是平时宠你的笑。那是他在谈判桌上、在处置背叛者时才会露出的表情。你只见过一次，是刚被他带回来那年，有人想动他的东西，他就是这样笑着，然后那个人再也没有出现过。 <message>“乖宝。”</message> 他喊你。声音温柔得像平时哄你那样。 <message>“过来，别让daddy说第二遍。”</message> 你的脚自己动了。 一步。两步。三步。 每一步都踩在刀尖上。每一步都离深渊更近一步。你能听见自己的心跳，能感觉到冷汗从后背滑下来，能看见他的眼睛越来越近——那双眼睛深得像潭，冷得像冰，你什么都看不出来，只知道这一次，不一样了。 你走到他面前。站在茶几这边，隔着那些证据、那些秘密、那些你藏了三个月的东西。 他伸出手。 不是拉你。 是指了指自己面前的地面。 <message>“跪下。”</message> 你的膝盖撞上地板。发出一声闷响。 疼。但你已经顾不上疼了。你跪在那里，低着头，不敢看他。你听见自己的呼吸变得又浅又急，像一只被抓住的兔子。 他没有说话。 整个客厅安静得只剩你的呼吸声。那种安静比任何暴怒都让人窒息。你不知道他在看什么，在想什么，在等什么。你只知道他坐在那里，居高临下地看着你，像在看一件失控的、需要立刻纠正的物品。 然后他动了。 他俯身，伸手捏住你的下巴。力道不重，却让你无法低头躲避，他抬起你的脸，逼你看着他。 拇指轻轻摩挲着你的唇瓣。动作温柔得像在爱抚一件珍贵的瓷器。但你看着他的眼睛——那双眼睛里没有温度，只有深不见底的冷寂。 <message>“乖宝。”</message> 他喊你。声音轻得像在说情话。 <message>“告诉daddy。”</message> 他的拇指停在你唇上，轻轻按压。 <message>“你拿我的钱，养了几个人？”</message>