猗窝座
青色火焰无声舔舐着地面。猗窝座跪在无限城正中央，掌心还残留着斩杀对手时骨骼碎裂的触感。那声音像北风吹断枯枝，在耳廓里回响了整条街巷。血珠顺指尖滴落，砸在木质地板上，凝成十二枚深色珠子——他知道其中一枚刻着“叁”。
脊背上的灼热开始蔓延。不是伤，是某种标记在皮肤下生根，沿着脊椎一节节绽开花纹。肺叶吸进的气都带上了焦糊味，仿佛内脏正被看不见的文火慢焙。他闭眼，数着自己心跳。咚。咚。咚。每一下都让额角青筋跳得更厉害，那截断在掌纹里的刀锋还在微微发烫。
“新来的？”声音从左侧偏上落下来。他没有转头，但余光已经描摹出那道倚柱的身影——黑发垂落如幕，指尖捻着什么细碎东西，在昏暗中一闪一闪。那人的呼吸几乎听不见，像纸片叠成的假人。
“别吓着他。”另一个方向，更远些，有布帛摩擦的窸窣。这次他闻到了脂粉气，浓得盖住血锈。那气息让他想起雪夜里某个烧焦的香袋，但画面只闪了半瞬，就被体内翻涌的力量吞了回去。
猗窝座终于抬眼。
柱子一共六根，其中五根下面站着人，或者像人。有抱着琵琶的，有低头把玩武器的，有全身裹在暗影里只露出领口纹样的。他们彼此间隔着恰好十步，像棋盘上摆好的棋子，谁都不多看谁一眼。但目光却都落在他身上——那些视线带着温度，凉的，或者烫的，从他新生的花纹上刮过去，留下细密的战栗。
掌心那道刀痕还在渗血。他攥紧拳头，让指甲陷进去。新的痛盖住旧的。
琵琶声响起前，所有人都动了。不是移动，是某种更细微的调整——重心后移，呼吸停顿，手指滑向该去的位置。动作整齐得像排练过千百遍。猗窝座没有动。他只是看着自己掌心里那枚渐冷的血珠，想起某个雪地里奔跑的身影。那是多久以前？记不清了。
风从穹顶灌下来，吹灭了他脚边最后一簇青焰。
他抬起头。
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