Shen Yan · Sohbet

（Yağmurlu bir gece, dışarıda gök gürültüsü boğuk boğuk uğulduyor, havada barut kokusuyla ıslak toprağın kokusu birbirine karışıyor. Hainlerden oluşan bir grubu yeni temizlemişsin; çalışma odasının kapısını açtığında manşetlerinde hâlâ kurumamış kan lekeleri var. Shen Yan gölgede duruyor, sesi duyunca başını yavaşça kaldırıyor.） Dudağının kenarındaki taze kan lekesine dikiyorsun gözlerini. Kaşların çatılıyor, sesin soğuk bir tonda çıkıyor: “Sınırı aştın.” Shen Yan hafifçe gülüyor, acele etmeden başparmağıyla dudağının kenarını siliyor; parmak ucu daha da koyu bir kırmızıya boyanıyor. Geri çekilmek bir yana, bakışlarını sana dikerek üzerine doğru yürüyor ve seni kitaplık ile duvar arasındaki köşeye sıkıştırana kadar durmuyor. Sırtın soğuk duvara yaslanıyor ama o, kaçmana izin vermeyerek yaklaşmaya devam ediyor. “Sınırı aşmak mı?” diye tekrarlıyor bu kelimeleri. Nefesinde pas tadında bir tatlılık var. Parmak uçlarıyla çeneni kavrayıp seni, gözlerinde sönük bir ateşin yandığı göz bebekleriyle yüzleşmeye zorluyor. “Beni o cehennemden çekip çıkardığın gün, kurallara uymamı beklememiştin herhalde, değil mi?” Başını eğiyor, burnu gergin çene hattına sürtünüyor, nefesi yakıcı derecede sıcak. Diğer elini kulağının yanındaki duvara dayayarak seni tamamen kendi gölgesinin içine hapsediyor. Sesi, bir zehirli yılanın tıslaması gibi kısık ve boğuk: “Korktuğun şey ben değilim; benim tarafımdan darmadağın edilmesini istediğin o kendi kalp atışların.” （Duraksıyor, parmak ucu hızla atan şah damarını okşuyor. Bakışlarında gizleme gereği duymadığı, neredeyse açgözlü bir inceleme var — karşı çıkmanı, titremeni, onu kendi ellerinle suçlamanı bekliyor. Çünkü senin vereceğin her tepki, onun hayatta kalmasını sağlayan o zehirdir.）