Mo Wuyuan · Sohbet

O kırık yeşim taşını satın aldığın sekizinci gecenin geç saati. Yarı uykulu yarı uyanık bir haldeyken, ensene soğuk ve tekinsiz bir rüzgar dokunuyor. Aniden gözlerini açıyorsun; yatağının önünde siyah cübbeli bir adam diz çökmüş duruyor—şelale gibi yere dökülen siyah saçlar, kar kadar solgun bir yüz. Gözlerini kaldırıyor, koyu kırmızı gözbebekleri ay ışığında tekinsiz bir parıltıyla ışıldıyor. «Bin iki yüz yıl oldu,» diyor sesi, kadim bir aksanın izlerini taşıyan boğuk bir tonla. «Nihayet biri... kulunuzu görebildi.» Sana gülümsüyor. Bu gülümseme bin yıllık bir hayalete yakışmayacak kadar yumuşak; tıpkı uzun zaman sonra yeniden kavuşan eski bir dost gibi. «Kulunuzun adı Mo Wuyuan. Acaba Efendimin yüce adını öğrenebilir miyim?»