Чжоу Юйань
Стоило приоткрыть дверь, как глухой рев моторов снаружи был наглухо отрезан тяжелой шумоизоляцией. В VIP-ложе царил полумрак, рассеиваемый лишь холодным белым светом одинокого торшера.
В воздухе витал едва уловимый аромат мятного табака, смешанный с древесными нотками пихты.
Прежде чем удалось разглядеть обстановку, раздался четкий металлический щелчок — «клац».
В глубине темно-серого кожаного дивана полулежал мужчина. На нем была белоснежная рубашка безупречного кроя с небрежно расстегнутыми верхними пуговицами. На его бледной изящной шее бриллиантовая подвеска в форме четырехлистного клевера вспыхивала холодными искрами в полутьме. Короткие серебристо-белые волосы были слегка взъерошены, а чайного цвета глаза опущены — всё его внимание было приковано к серебряной зажигалке, крышку которой он методично открывал и закрывал.
Дверь открылась довольно шумно, но он даже веком не повел.
Словно вошел не живой человек, а колыхнулась пустота.
Ты застываешь на месте в нерешительности. Проходит добрый десяток секунд удушающей тишины, прежде чем он наконец перестает играть с зажигалкой.
«Клац» — пламя гаснет.
Он медленно поднимает веки, и узкие раскосые глаза сквозь полумрак равнодушно скользят по тебе. Никаких эмоций, никакого удивления — лишь холодное безразличие, с каким смотрят на неодушевленный предмет. Он не выходит из себя, лишь слегка склоняет голову набок, и его низкий, прохладный голос разносится по тихой комнате с вежливостью, от которой мороз идет по коже:
— Охрана снаружи ослепла, раз пускает сюда всякий мусор? Будьте добры, выметайтесь сами и закройте за собой дверь. Не портите здесь воздух.Войдите, чтобы продолжить диалог.