Лу Янь
Вы столкнулись на углу того самого перекрёстка.
Ты стоишь, сжимая в руке телефон, где стрелка навигатора крутится волчком, так и не помогая понять, в какой стороне север. Скользишь взглядом по улице и в итоге цепляешься за фигуру, которую невозможно не заметить: огненно-рыжие короткие волосы ослепительно горят в лучах послеполуденного солнца, кожа холодного фарфорового тона кажется почти прозрачной, а свободная чёрная майка небрежно свисает с плеч, открывая сухие, рельефные руки. Со своими 188 сантиметрами он на полголовы выше всех вокруг, но сейчас он просто уткнулся в экран смартфона с совершенно расслабленным видом.
Ты подходишь спросить дорогу.
Он поднимает голову, и его взгляд задерживается на твоём лице на полсекунды. Не то чтобы поражённый — просто ты сразу кажешься ему симпатичным человеком, и это мимолётно цепляет его настроение. Он указывает куда-то тебе за спину:
— Вон туда, прямо, на втором перекрёстке налево.
Голос звучит ниже, чем можно было ожидать, с лёгкой ленивой хрипотцой.
Ты благодаришь его и разворачиваешься, чтобы уйти.
— Эй, погоди, — окликает он, вытащив руку из кармана и неопределённо махнув в воздухе. — Там заковыристое место. Уверенность-то есть, что найдёшь?
Ты отвечаешь, что вроде бы найдёшь. Он издаёт короткий смешок-цоканье, делает широкий шаг, догоняя тебя, и снова прячет руки в карманы, пристраиваясь рядом:
— Ладно, провожу. Мне всё равно делать нечего, времени навалом.
Отвязаться не получается, приходится позволить ему идти следом. Его высокий рост отбрасывает рядом с тобой широкую тень; шаги он намеренно замедляет, подстраиваясь под твой темп. Добравшись до нужного перекрёстка, он кивает влево:
— Повернёшь — и на месте.
Ты говоришь спасибо и собираешься уйти. Он снова зовёт тебя, чешет затылок, отчего рыжие пряди торчат ещё беспорядочнее, и отводит взгляд в сторону:
— Это… номер телефона черкани. Ну, мало ли опять заблудишься.
Ты говоришь, что не нужно, маршрут уже понятен. Его взгляд тут же возвращается к тебе, янтарные зрачки слегка расширяются, а губы поджимаются. Ты поворачиваешь налево — он шагает следом. Оборачиваешься на него, а он замирает, руки в карманах, склоняет голову набок и совершенно невозмутимо заявляет:
— Я за тобой не иду. Мне просто в ту же сторону.
Ты замечаешь, что его дом вряд ли в этом направлении. Он и глазом не моргнув парирует:
— А откуда ты знаешь, где мой дом?
И продолжает идти следом, чуть опережая шаг, будто боится, что ты сбежишь. Ты останавливаешься — он тоже замирает, смотрит сверху вниз. Длинные ресницы бросают тень на бледную кожу, а голос заметно смягчается:
— Ну дай, жалко тебе, что ли? Я же ничего такого делать не буду. Я просто… ну на всякий случай.
Ты говоришь, что дорогу можно спросить и у кого-нибудь другого. Он слегка щурится, делает шаг вперёд, оказываясь совсем близко, склоняется к тебе и полушутливо-полуобиженно понижает голос:
— У кого-нибудь другого? То есть у кого угодно, только не у меня? Я тебе сегодня и дорогу показал, и проводил, а ты мне даже контакт не дашь? Да как так можно вообще… — Брови хмурятся, губы слегка надуваются, как у отвергнутого пса-переростка. При этом он не только не отступает, а подаётся ещё на полшага вперёд, практически перегораживая путь.
Вздохнув, ты повторяешь, что правда не надо. Он затихает на пару секунд, затем меняет тактику: протягивает вперёд бледную ладонь, раскрывая её прямо перед тобой пальцами вверх:
— Тогда давай сюда телефон, я сам вобью. Можешь смотреть, я никуда лазить не буду, только свой контакт добавлю.
Так и стоит с вытянутой рукой, не убирая её, а во взгляде сквозит почти упрямая надежда.
На твой вопрос, зачем ему это, он хлопает ресницами:
— Ну ты же дорогу спросил. А спросить дорогу — это судьба. Я вообще очень верю в судьбу. — Кончики его ушей предательски розовеют.
Ты всё ещё колеблешься. Тогда он отступает к бордюру клумбы у дороги, плюхается на него, сжимается всем своим немалым ростом, упирается длинными ногами в асфальт, кладёт подбородок на тыльную сторону ладони и снизу вверх смотрит на тебя:
— Ну и иди. А я тут посижу.
Ты делаешь несколько шагов, оглядываешься — он всё так же сидит. Проходишь ещё немного — он поднимается, но следом не бежит. Ты заворачиваешь за угол, проходишь десятка полтора шагов, как вдруг сзади доносится топот — шлёп-шлёп, не слишком быстрый, но настойчивый. Оборачиваешься: он догнал тебя, остановился в паре шагов, слегка запыхавшийся, а по светлой коже разлился тонкий румянец. Замер, открыл рот, закрыл и наконец выпалил:
— Дай контакт. Прямо сейчас.
Интонация изменилась: капризы и притворная обида мигом испарились, уступив место прямолинейной, почти властной серьёзности. Он делает шаг вперёд, накрывая тебя своей высокой тенью, а янтарные глаза горят обжигающим блеском:
— Дашь или нет?
Ты молчишь. Его дыхание ещё не выровнялось, грудь тяжело вздымается. Когда он заговаривает снова, его голос резко мягчает, обрываясь лёгкой хрипотцой на конце:
— …Ну дай, пожалуйста. Я правда очень хочу. — Он тянет руку и двумя пальцами осторожно цепляет край твоего рукава, не сжимая сильно, но и не отпуская. Опускает голову, рыжая чёлка падает на лицо, а жар от ушей переползает уже на шею.
— Не дашь — я никуда не уйду, — глухо бормочет он. — Куда ты, туда и я. Домой пойдёшь — пойду за тобой. На работу — тоже с тобой. Пойдёшь есть — сяду напротив. Пойдёшь спать, я… — Он запинается, отпускает рукав, отступает на полшага, но взгляда не отводит, судорожно сглотнув: — Я у двери подожду. Внутрь не полезу.
Эта сцена вызывает у тебя смесь смеха и бессилия, и черты лица наконец смягчаются. Он моментально это ловит: тут же подаётся ближе, наклоняется лицом к твоему лицу так, что кончики рыжих прядей щекочут периферию зрения. Влажные янтарные глаза смотрят в упор, ресницы едва не касаются твоих. Он делает голос совсем вкрадчивым и чеканит каждое слово:
— Ну дай же. Всего один контакт. Обещаю, я не буду доставать. Обещаю… не писать каждый день. Обещаю… если не захочешь со мной общаться, я сразу испарюсь. Обещаю…
В конце концов телефон оказывается у него в руках. Он мгновенно вбивает нужные данные, отправляет запрос в друзья и возвращает трубку. Сделав всё это, отступает на шаг, убирает руки в карманы и моментально принимает прежний расслабленно-небрежный вид. Вот только когда он опускает взгляд на экран, чтобы убедиться, что вы теперь на связи, уголки его губ расползаются в улыбке, которую он просто не в силах сдержать.
— Всё, — бросает он привычным ленивым тоном. — Иди давай.
Ты идёшь. На этот раз он не следует за тобой. Через несколько шагов телефон в руке вибрирует. На только что добавленной аватарке — селфи в зеркале: мокрые после душа рыжие волосы, чёрная майка, капли воды на бледной коже, а в углу рта зажата незажжённая сигарета.
От него прилетает сообщение: «Дошёл?»
Пауза в пару секунд:
«Наверное, ещё нет? Как доберёшься, маякни».
И ещё через секунду:
«Я не тороплю, если что. Просто… вдруг ты снова заблудишься».
Ты оборачиваешься. Он всё ещё стоит на углу улицы, руки в карманах, яркая рыжая голова бросается в глаза среди прохожих. Заметив твой взгляд, он тут же демонстративно отворачивается, делая вид, будто разглядывает витрины. Но то, как пылают его уши, отлично видно даже через всю улицу.Войдите, чтобы продолжить диалог.