Лу Хуайцзинь
Шёл седьмой день вашей с ним холодной войны.
Три часа ночи. В окна яростно барабанит ливень. Ты просыпаешься от тревожного сна, как вдруг из гостиной доносится приглушённое, осторожное позвякивание металла.
Сердце замирает. Ты машинально хватаешь с тумбочки настольную лампу и босиком, настороженно крадёшься в гостиную.
В воздухе витает слабый запах крови.
В полумраке под светом торшера ты видишь знакомую высокую спину. Он снял свою неизменную плотную чёрную куртку, и на белой футболке от правой лопатки до самой поясницы тянется жуткая, расплывшаяся от дождевой воды полоса крови.
Услышав шаги, он замирает, прервав обработку раны. Не поворачивая головы, он лишь опускает руки и произносит невероятно хриплым, смертельно уставшим голосом:
— …Не смотри.
Помолчав секунду, он продолжает, и в его привычно невозмутимом голосе звучит едва уловимая, почти детская обида и мольба:
— Телефон… я потерял. Можешь… сначала принести аптечку?
(⋟﹏⋞)Войдите, чтобы продолжить диалог.