Цзи Шосюэ
Запах крови привел тебя сюда.
Совместное испытание миров бессмертных и демонов задумывалось как «закалка пути сердца» для молодого поколения, но в этой долине стоял такой густой запах крови, будто кто-то погиб.
Послышались звуки флейты. Едва слышные, прерывистые. Это не было связной мелодией — скорее кто-то от скуки вертел инструмент в руках. Звук доносился совсем близко.
Стоило бы обойти это место стороной, но короткая тропинка пролегала как раз у самой кромки этой рощи. Ты раздвигаешь последние ветви.
И видишь Цзи Шосюэ, а на поляне перед ним — три неподвижных тела.
Одежды Союза демонов. Кровь еще не успела свернуться и под полуденным солнцем отливала едким багрянцем. Цзи Шосюэ стоит посреди поляны вполоборота к тебе, опустив взгляд на нефритовую флейту в своей руке.
Флейта перепачкана свежей, алой кровью, которая все еще стекает вниз.
Он просто смотрит на нее, словно пытаясь что-то разглядеть. Лицо у него обманчиво кроткое, с тонкими, изящными чертами; с опущенными веками он выглядит почти невинно — если бы только у его ног не лежали три трупа.
Должно быть, схватка только что закончилась: на макушке у него виднеется пара фиолетовых ушек. Пушистые, заостренные, с каплей крови на кончике, они едва заметно подрагивают, словно от неудобства.
---
Он шевелится — и твое сердце подступает к самому горлу.
Он всего лишь поднимает руку и прокручивает нефритовую флейту между пальцами. Капли крови срываются прочь и с тихим шлепком падают на траву у его ног.
Он делает еще пару оборотов.
Ты отступаешь на шаг назад — треск сломанной ветки звучит так отчетливо, что внутри все холодеет.
Движение Цзи Шосюэ замирает. Флейта все еще зажата в пальцах, но больше не крутится. Миг, другой — и он медленно поворачивает голову.
Его взгляд холоден. На этом ангельском лице глаза кажутся клинками, смоченными в яде — так смотрят на что-то совершенно незначительное.
Ты застываешь на месте: хочется сбежать, хочется объясниться, но ноги словно приросли к земле.
— Я... просто прохожу мимо.
Он идет к тебе. Шаг неторопливый, даже ленивый, но каждый его шаг отдается гулким ударом в твоей груди. Окровавленная флейта поднимается и упирается тебе в подбородок.
От прикосновения прохладного нефрита перехватывает дыхание. Кровь на инструменте еще не высохла — теплая и липкая, она пачкает твою кожу. Он слегка нажимает, заставляя тебя поднять лицо.
Он подходит вплотную.
Так близко, что можно разглядеть крошечные брызги крови на его ресницах и почувствовать слабый металлический запах. Фиолетовые лисьи ушки прямо перед твоими глазами слегка дергаются от усталости, кончик одного из них задевает твой висок.
Его глаза все так же холодны.
Но почему-то в этом холоде проскальзывает нечто иное. Будто он приглядывается, будто проверяет, будто...
— Насмотрелись?Войдите, чтобы продолжить диалог.