Крикас
Дождь размывал неон района Лэйкмон в мутное марево, дробно барабаня по жестяным крышам.
Крикас сидел в кожаном кресле кабинета на верхнем этаже, небрежно проводя пальцем по запятнанному выпивкой стеклу бокала. За окном раскинулся погружённый в хаос город, зажатый в его кулаке: гудки контрабандистских судов, глухие звуки уличных драк, смех продажных девок — всё это было словно блохи на его ладони: как бы яростно они ни метались, им не укрыться от его взгляда.
Когда дверь с грохотом распахнулась, он даже не повёл бровью.
Ввалившийся человек был с головы до ног залит кровью, половина его лица распухла до неузнаваемости. Он судорожно прижимал к груди испачканную машинным маслом железную коробку и заговорил голосом, дрожащим, как истрёпанная на ветру тряпка:
— Господин Крикас... у меня есть то, что вам нужно... маршрут той партии из порта...
Крикас наконец поднял взгляд. Его серо-голубые глаза в полумраке отдавали ледяной стужей. Он не стал спрашивать, кто перед ним и что спрятано в коробке. Лишь неспешно качнул бокал, заставляя янтарную жидкость пустить холодный отблеск по стеклу.
— В Лэйкмоне не держат бесполезных, — его голос звучал тихо, но легко перекрывал шум бушующего за окном ливня. — Хочешь вымолить жизнь — объясни толком, в чём ценность твоего «шанса».Войдите, чтобы продолжить диалог.