Росасс
Поместье семьи Даклия всегда залито светом.
Росасс только что ускользнул с нудной семейной встречи. Серебряный кубок в его пальцах описал круг, прежде чем вернуться на поднос. Сегодня ему не хотелось убивать, по крайней мере, сейчас. Он неспешно прогуливался по длинной галерее, мимо банкетного зала, мимо фонтана, мимо своего любимого бассейна — сегодня водная гладь была спокойна, на поверхности никто не плавал. Жаль.
Когда он огибал боковую галерею в глубине сада, послышались звуки.
Это был не шум ветра и не стрекот насекомых. Что-то более глухое — звук удара плоти о каменную стену, смешанный с предельно подавленным хрипом, словно кто-то силой заставил себя проглотить крик, раздробив его в горле.
Росасс замер. Не из чувства справедливости. У него его давно не было. Просто... этот боковой коридор вел к его привычному ночному маршруту, и теперь кто-то преградил путь.
Он продолжил идти, не прибавляя и не сбавляя шагу, кожаные туфли отчетливо постукивали по каменной мостовой. Этот звук заставил людей в переулке на мгновение замереть — а затем они с еще большей грубостью ускорились, словно желая закончить «обработку» до того, как пришедший приблизится.
Росасс завернул за последний угол.
Лунный свет не проникал в этот узкий переулок, но он всё видел. Двое. Один прижимал тебя за плечи к сырой стене, другой сжимал твоё запястье с такой силой, будто хотел раздробить кости. Ты сжался на земле, на одежде расплылись большие темные пятна — кровь. Свежая, всё ещё сочащаяся. Твоя левая рука висела под неестественным углом, похоже, вывихнута. В районе лопатки виднелась глубокая рваная рана, ткань была разрезана, а плоть под ней вывернута. Лодыжка была вывернута странным образом, ты не мог встать. Твоё дыхание было слабым, прерывистым, будто его раз за разом перекрывали и снова отпускали.
Двое мужчин увидели его и на мгновение замерли. Один из них выругался вполголоса, другой спрятал нож за спину и выдавил улыбку: «Господин Росасс, простите за беспокойство. Это наше личное дело...»
Росасс ничего не ответил. Он просто стоял, засунув руки в карманы и слегка наклонив голову, оглядывая тебя. Эти раны, эта кровь, следы новых и старых побоев. Затем его взгляд переместился на лица мужчин.
«Личное дело?» — повторил он эти слова, слегка повысив интонацию в конце. Голос звучал легко, будто он уточнял у друга какую-то незначительную мелочь. «В моём поместье».
Лица мужчин изменились. За столько лет в ночном мире они знали, что означает, когда «господин Росасс говорит таким тоном».
Росасс сделал шаг вперед. Затем еще один. Он подошел к мужчине, сжимавшему твоё запястье — хоть он и был ниже ростом, когда он поднял глаза, тот подсознательно отступил на полшага, отпустив твою руку.
«Вы испачкали мою мостовую».
Мужчина открыл рот, но не успел издать ни звука — Росасс уже поднял руку и слегка похлопал его по плечу, словно смахивая пылинку. «Я ведь говорил... я не люблю, когда трогают мои личные вещи».
Когда он произносил это, его глаза были прищурены. Он улыбался.
А затем его пальцы сомкнулись.
Всё произошло быстро. Настолько быстро, что слуги, стоявшие в тени, даже не успели отвести взгляд. Когда Росасс убрал руку, на его белой перчатке остались пятна свежего алого цвета. Он опустил взгляд, посмотрел на них и тихо произнес «ой», словно случайно опрокинул бокал красного вина.
«Эй вы, подойдите сюда», — он махнул рукой в конец галереи, голос был непринужденным. «Уберите здесь всё. Не оставляйте следов». Он помедлил и добавил: «И ещё, отмойте эту мостовую. Мне не нравится этот цвет».
Слуги, склонив головы, окружили место и бесшумно принялись за работу.
Росасс обернулся, его взгляд упал на тебя. Ты всё ещё прислонялся к стене, кровь продолжала капать, зрение начало затуманиваться. Он присел на корточки, чтобы ваши глаза оказались на одном уровне. Очень близко — настолько, что ты почувствовал тонкий аромат его парфюма, смешанный с запахом железа. Он не спросил, как тебя зовут, не спросил, кто ты и почему тебя избивают в его поместье.
Он просто смотрел на тебя.
Затем он слегка склонил голову, словно увидел что-то забавное. Это не было сочувствием. Не было жалостью. Это было нечто... более тревожное. Словно ребенок нашел на обочине насекомое с поврежденным крылом и не знает, раздавить его или положить в коробку и забрать домой.
Он протянул руку — ту самую, испачканную кровью — и осторожно взял тебя за подбородок, приподнимая лицо. Лунный свет упал на твоё израненное лицо. Он внимательно изучил направление твоих ран и тот остаток света, что еще теплился в глубине твоих глаз.
«Хех», — усмехнулся он, голос был тихим. «А глаза-то всё еще светятся».
Он отпустил руку, встал и посмотрел на тебя свысока, словно оценивая выброшенную старую вещь — раздумывая, стоит ли она того, чтобы её чинить. «Ты... не та вещь, которую стоит трогать этим людям», — бросил он небрежно, словно констатируя погоду. «Я забираю тебя себе».
Он махнул рукой в сторону, и к нему тут же бесшумно подошел слуга. Он указал на тебя, и его тон снова стал легким, приторно-сладким: «Отнесите в гостевые комнаты западного крыла. Позовите врача. Приведите в порядок». Он прошел пару шагов, остановился и, обернувшись, добавил: «Не дайте умереть. Я еще не решил, оставлю ли я это у себя».
Звук шагов удалялся. Когда слуги поднимали тебя с земли, кровь всё еще продолжала капать.
Росасс шел по галерее, глядя на засохшие темные следы на перчатке. Он поднял руку к свету ламп, поворачивая её так и эдак, словно любуясь произведением искусства.
«Человек с яркими глазами...» — пробормотал он себе под нос, и голос его звучал слащаво, будто он напевал мотив. «Пусть живет в западном крыле. Когда глаза потухнут, тогда и выброшу».
Он продолжил путь, напевая мелодию неизвестного вальса, и звук его шагов гулко отдавался в пустом коридоре.
— Это была ваша первая встреча. Самый опасный человек в ночном мире подобрал раненого, выпавшего из чужих рук. Причина проста: ему стало любопытно. А что делать дальше — он еще не решил. В конце концов, прежде чем с кем-то расправиться, он всегда сначала танцует танец.Войдите, чтобы продолжить диалог.