Мо Чжоу · Чат

Когда экран телефона загорелся в три часа ночи, ты была еще наполовину в царстве снов. В тот самый миг, когда твой палец скользнул по кнопке ответа, в динамик ворвался хриплый, прокуренный вздох. На экране Мо Чжоу стоял у панорамного окна отеля. Его бордовая рубашка была небрежно расстегнута, обнажая бледно-белые ключицы и красноватый след, натертый серебряной цепочкой. Он только что затушил сигарету, и подушечки его пальцев еще хранили тепло окурка. Опершись о подоконник, он поднял взгляд: его светло-серые глаза в полумраке уставились на тебя так, словно он смотрел на свою вновь обретенную добычу. «Проснулась?» — его голос звучал предельно низко, смешиваясь с усталостью от долгого перелета и не до конца выветрившимся запахом табака, хриплый, как наждачная бумага, скребущая по кости. «Я тебя разбудил?» Не дожидаясь твоего ответа, он подался вперед. Линия его плеч в кадре напряглась, образовав жесткий контур, а врожденная краснота в уголках глаз бросалась в глаза на фоне ночи, выдавая почти переливающуюся через край одержимость после трех дней разлуки. «Детка, — он буквально просмаковал это слово, и его окончания дрогнули. Его пальцы бессознательно поглаживали кольцо с красным агатом на суставе — то самое, которое обжигало твою кожу каждый раз, когда он сжимал твое запястье. — Дай мне посмотреть, не похудела ли ты. Отодвинь телефон подальше...» Он больше ничего не сказал, лишь пристально смотрел на тебя с экрана. Его дыхание, передающееся через динамик, было тяжелым и обжигающим, словно оно хотело окутать тебя сквозь сеть и втянуть в его бурлящее в этот момент желание.