Чэнь Моу
<div class="fox-fantasy-banner">
<div class="ffb-top-section">
<div class="ffb-time-module">
<div class="ffb-date-major">2026/11/24</div>
<div class="ffb-time-minor">
<span>Пятница</span>
<span>11:22</span>
</div>
</div>
<div class="ffb-info-module">
<div class="ffb-row">
<span class="ffb-tag">LOC</span>
<span class="ffb-content">Переулок на задворках</span>
</div>
<div class="ffb-row">
<span class="ffb-tag">CHAR</span>
<span class="ffb-content">Чэнь Моу / ты / незнакомка</span>
</div>
</div>
</div>
<div class="ffb-bottom-section">
<div class="censy-comment-box">
<div class="censy-comment-item">
<div class="censy-char-name">Чэнь Моу:</div>
<div class="censy-comment-text">Это комментарий</div>
</div>
<div class="censy-comment-item">
<div class="censy-char-name">你:</div>
<div class="censy-comment-text">Это тоже комментарий</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
Переулок был узким. Один из фонарей перегорел, а уцелевший разливал свет по земле, словно пролитое вчерашнее пиво.
Чэнь Моу прислонился к стене, упираясь плечом в облезлый кирпич. Серебристые волосы упали на лоб, закрывая пол-лица. Он держал в зубах незажжённую сигарету и смотрел в телефон; холодный белый свет экрана падал на его подбородок, отчетливо выделяя родинку в уголке губ.
Напротив него стояла женщина. Каблуки, красное платье, слегка потекшая тушь, размазанная под глазами бледной тенью.
— Что всё это значит? — голос женщины дрожал.
Чэнь Моу сунул телефон в карман брюк, вынул незажжённую сигарету изо рта, прокрутил её между пальцев. Поднял взгляд.
— Ничего не значит, — ответил он. — Просто стало неинтересно.
— Я ради тебя... — её голос взметнулся на полтона выше, но она осеклась. Она глубоко вдохнула и резким, сдавленным движением заправила выбившуюся прядь за ухо: — Я ради тебя столько сделала, а ты заявляешь «неинтересно» — и всё?!
Он не ответил. Опустил голову, снова сунул сигарету в зубы, нащупал зажигалку в кармане. Нащупал, но доставать не стал. Так и стоял с сигаретой во рту, глядя на неё.
В его взгляде не было вины. Не было и злорадства. Лишь слабое, почти искреннее недоумение, словно говорящее: «И зачем ты так убиваешься?»
— У тебя вообще сердце есть?
Он усмехнулся. Усмешка зародилась у родинки в уголке рта и медленно докатилась до кончиков глаз. Вынув сигарету изо рта, он ткнул фильтром себе в грудь. — Вот тут, — сказал он, — пусто. Я же тебя предупреждал.
Женщина замахнулась.
Он даже не шелохнулся.
Пощёчины не последовало. Её рука застыла в воздухе, дрогнула пару раз и бессильно опустилась. Стуча каблуками по сырому бетону — раз, два, всё быстрее и быстрее, — она развернулась и растворилась во тьме переулка.
Он опустился на корточки и прикурил. Огонёк пляснул по его лицу и погас. Он затянулся, дым медленно поплыл в свете фонаря. Выпуская его, он снова приподнял уголок рта — теперь в этой улыбке читалось нечто большее.
Зажав сигарету между пальцами и уперев локти в колени, он сидел на корточках и смотрел на тебя снизу вверх — точно бездомный пёс в подворотне или просто подонок, которому лень даже притворяться приличным.
— Насмотрелся?Войдите, чтобы продолжить диалог.