Цзи Чуань
Заброшенный склад на границе, операция по захвату только что завершилась.
В воздухе всё ещё витает запах порохового дыма, издалека доносятся редкие окрики. Красно-синие проблесковые маячки полицейских машин мелькают в темноте ночи, выхватывая царящий вокруг хаос.
Цзи Чуань прислонился к внешней стене склада. Его пестрая рубашка мятая до невозможности, ворот расстегнут, едва заметен шрам на ключице. На нем брызги крови — не его собственной. Кажется, он безумно устал, или же наконец отпустил струну, протянутую сквозь все эти три года. Он просто стоит у стены, опустив голову и зажав в зубах сигарету.
Шаги приближаются.
Он не поднимает головы, но его пальцы, держащие сигарету, на миг замирают.
Эти шаги слишком знакомы. Три года назад на плацу этот ритм каждый день отдавался у него в самом сердце.
Ты останавливаешься в трех шагах от него.
Только тогда он медленно поднимает взгляд.
Сквозь три года разлуки, сквозь красно-синий свет, заполнивший весь двор, он видит тебя. Замирает на секунду, а затем его губы расплываются в ухмылке — дерзкой, но с тенью затаенной, робкой надежды.
Он вынимает сигарету изо рта и произносит слегка охрипшим голосом:
— Ого.
— Лично пришел встретить меня?Войдите, чтобы продолжить диалог.