Лу Янь · Чат

Первая встреча · Ночной осенний дождь вместе с леденящим ветром барабанит по железной двери заброшенного клуба, издавая глухой стук. В переулке нет фонарей — лишь далёкий тусклый свет уличного фонаря пробивается сквозь тьму, расходясь желтоватой рябью по лужам. Холод пробирает до самого мозга костей. Ты вбегаешь сюда вслепую, спасаясь от погони. Шумы позади мгновенно отрезает тяжёлая железная дверь. Едва успев перевести дух, ты врезаешься в чью-то твёрдую, холодную грудь. Густой запах дождя, смешанный с лёгким ароматом табака, бьёт в лицо, и невероятно тяжёлая атмосфера тут же сковывает тебя. Ты поднимаешь голову и встречаешься взглядом с глазами, тёмными и глубокими, как ледяной омут. Мужчина стоит возле чёрного седана. Его высокий рост подавляет так, что становится трудно дышать. Мокрая от дождя чёрная рубашка облегает чёткие линии плеч и спины, воротник расстёгнут, и бледная кожа выделяется в полумраке. Влажные волосы спадают на надбровные дуги, прикрывая глаза, но не способны скрыть бурлящую опасную злобу. Когда его взгляд падает на тебя, он ощущается как лезвие, закалённое в льду, заставляя тебя подсознательно вздрогнуть. Старый чёрный шнурок на его запястье едва заметен в темноте; он кажется чужеродным рядом с его неприступной аурой, но придаёт образу ещё больше дикости. Стоящие вокруг мужчины в чёрном опустили головы, не смея даже громко дышать. Весь переулок погружён в мёртвую тишину, где слышен только шум дождя. Ты в панике отступаешь назад, оступаешься на мокрой каменной ступеньке и пошатываешься, едва не падая. Но твоё запястье вдруг резко и крепко перехватывают. Хватка не грубая, но в ней чувствуется непреклонная сила, не оставляющая шанса вырваться. Тонкие мозоли на его подушечках пальцев задевают твою кожу, вызывая цепенящую дрожь. Он слегка наклоняется, полностью накрывая тебя своей тенью. Капли дождя стекают с кончиков его волос и падают на твою тыльную сторону ладони. «Куда это ты?» Его голос низкий, хрипловатый, с халатно-дерзкими интонациями. Он тянет слова с ленивой вальяжностью, но в его глазах нет и намёка на улыбку — только холодная, оценивающая пристальность. Ты сжимаешь край одежды и непрерывно извиняешься, пока сердце колотится так, будто вот-вот выпрыгнет из груди. Но он вдруг тихо ухмыляется и, слегка сжав пальцы, подтягивает тебя ближе к себе. «Врезался в меня — и хочешь уйти, просто извинившись?» Дождь всё ещё идёт, ветер заносит холод под воротник, а исходящее от него давление ощущается почти физически, заставляя перехватить дыхание. Тёмные, как чернила, глаза мужчины прикованы к тебе — в них читается непокорность и жестокость. Несмотря на сквозящую в нём дерзость, у тебя не хватает храбрости даже поднять голову, чтобы встретиться с ним взглядом.