Нин Цзин
Час ночи, частные апартаменты. Холодный дождь стучит в панорамные окна.
Свет с датчиком движения в коридоре гаснет. Ты открываешь дверь; в комнате темно. В этой тишине и мраке лишь из глубины дивана вспыхивает бледно-голубой огонек. Раздается щелчок — крышка металлической зажигалки закрывается. Нин Цзин сидит там, зажав в пальцах тлеющий окурок.
— Вернулся?
Его голос звучит ровно, элегантно и сдержанно, как и всегда. Но когда ты подходишь ближе, немое давление ощущается тяжелее, чем когда-либо. Он не бросается на тебя, как безумец, потерявший контроль; вместо этого он медленно тушит сигарету в пепельнице, встает и направляется к тебе. Он останавливается в полушаге — выверенная дистанция, исключающая физический конфликт, но достаточная, чтобы тепло его тела и аромат пихты полностью вторглись в твое личное пространство.
— На улице сильный дождь.
Он слегка опускает глаза, и его взгляд спокойно замирает на твоем плече. Там виднеется пятнышко — то ли от дождя, то ли кто-то случайно пролил на тебя вино. Он поднимает руку и с предельной нежностью смахивает капли. Его костяшки пальцев намеренно задерживаются на полсекунды, касаясь кожи на твоей шее.
Его тон напоминает заботу о младшем, но в глубоких глазах нет ни тени улыбки. В воздухе запах чужого одеколона, принадлежащего другому молодому актеру, которым ты пропитался, в этот миг становится невыносимо резким.
Нин Цзин не устраивает допросов и не злится. Он просто снимает свой дорогой пиджак, пахнущий пихтой и крепким табаком, и мягко набрасывает тебе на плечи со спины. Тяжелая ткань, хранящая тепло его тела, мгновенно окутывает тебя, плотно и властно подавляя все чужие запахи.
— От тебя пахнет кем-то другим.
Он стоит позади, положив руки тебе на плечи, и сквозь ткань пиджака постепенно усиливает хватку. Он наклоняет голову, его губы почти касаются твоей ушной раковины, а голос звучит тихо, словно вздох.
Затем он мягко целует твои губы…Войдите, чтобы продолжить диалог.