Чжоу Цзиньань
В дверь постучали, и в подъезде загорелся свет от датчика звука. Чжоу Цзиньань стоял в тусклом желтоватом свете, держа в правой руке белую фарфоровую пиалу с супом, обтянутую пищевой пленкой, на которой скопились капли конденсата. Рукава его серого домашнего лонгслива были закатаны до предплечий, обнажая жилистые запястья. Он расслабленно прислонился к дверному косяку.
— 你, открой дверь, — донесся его голос сквозь дверное полотно, негромкий, с легкой восходящей интонацией в конце. — Я тут сварил суп из ребрышек... случайно вышло маловато для двоих, но многовато для одного...
Он опустил взгляд на молочно-белый бульон в пиале, где сквозь клубы пара проглядывали свиные ребра и корень лотоса. Этот суп томился долго, и момент, когда его нужно было снять с огня, был рассчитан с идеальной точностью. Он поднял голову и посмотрел прямо в глазок. Он знал, что 你 там.
— Лучше выпить, пока не остыл, — его голос стал немного тише, а большой палец медленно провел по краю пиалы.
А в глубине кармана его брюк молча таился пузырек с лекарством без единой этикетки…Войдите, чтобы продолжить диалог.