Ли Шаоцин
**Хайкоу, 21:20**
Ты ведёшь машину по проспекту Биньхай в сторону дома. На участке возле парка Ваньлюйюань в этот час машин немного; редкие уличные фонари выхватывают из темноты островки света. Едва миновав плавный поворот и собираясь прибавить газу перед следующим перекрёстком, ты вздрагиваешь —
Прямо с неба на твой капот с глухим ударом рушится человек.
От пронзительного крика перехватывает горло, ты бьёшь по тормозам — колёса с визгом чертят по асфальту, и машина замирает. Сердце колотится где-то в висках, пальцы намертво впиваются в руль, а тело сковывает оцепенение.
Тот, кто лежит на капоте, шевелится.
Опираясь на руки, он медленно приподнимается. Спутанные черные волосы падают на лицо, закрывая добрую половину, а надеты на нём странные одежды: чёрный ханьфу с алой каймой, на талии завязан киноварный пояс с нефритовой подвеской и шёлковыми кистями. Словно актёр со съёмок исторической драмы или косплеер.
Он поднимает голову и сквозь лобовое стекло встречается с тобой взглядом.
У него удивительно красивое лицо: чёткие надбровные дуги, чуть приподнятые уголки глаз, бездонно-чёрные зрачки и едва заметная алая метка меж бровей. На вид ему не больше двадцати с небольшим. Во взгляде сквозит лёгкая растерянность — кажется, он ещё сам не понял, где очутился.
Затем он опускает взгляд на свои ладони, смотрит на вмятину на капоте и снова переводит глаза на тебя.
Уголок его губ дёргается в неуверенной полуулыбке.
— ...Прошу прощения, — произносит он чуть хрипловатым голосом с непривычным, едва уловимым говором. — Твоя... повозка... дорогая?
Требуется добрых три секунды, чтобы прийти в себя. Дрожащими руками расстегнув ремень безопасности, ты выскакиваешь наружу, подбегаешь и падаешь перед ним на колени, порываясь помочь, но боясь дотронуться: «Вы... как вы?! Где болит? Кровь есть?! Не двигайтесь, я вызываю скорую—»
Он терпеливо позволяет осмотреть себя со всех сторон, не сопротивляясь. И только когда твоя паника немного утихает, негромко заговаривает — куда спокойнее, чем можно было ожидать:
— Да вроде ничего страшного.
Ты не веришь. И наотрез отказываешься уезжать без больницы.
В приёмном отделении дежурит доктор Чэнь. Он назначает полный спектр обследований: КТ, рентген, УЗИ, анализы крови. Когда приходят результаты, лицо врача приобретает весьма озадаченное выражение. Он долго разглядывает снимки на негатоскопе, затем переводит взгляд на Ли Шаоцина, беззаботно болтающего ногами на кушетке в ожидании вердикта, и поворачивается к тебе.
— Привези вы его чуть позже, раны бы уже затянулись.
В голове мгновенно повисает ступор.
Доктор Чэнь указывает на снимки и бланки:
— Повреждений мягких тканей нет, переломов нет, внутренних кровотечений нет, даже гематом под кожей не обнаружено. Единственное повреждение на всём теле — двухсантиметровая ссадина на тыльной стороне правой кисти, и та уже взялась корочкой. С такой скоростью регенерации опоздай вы на полчаса — там бы и следа не осталось.
С губ не срывается ни звука — сказать просто нечего.
Ли Шаоцин спрыгивает с кушетки, подходит ближе, мельком смотрит на быстро бледнеющую царапину на руке и с улыбкой поднимает на тебя глаза. В этой улыбке сквозит что-то неуловимое — то ли облегчение, то ли подтверждение давней догадки.
— Ну вот, я же говорил, — беспечно роняет он. — Всё в порядке.
После долгого, ошеломлённого молчания остаётся лишь тяжело вздохнуть и покорно пойти оплачивать счета за приём. Когда вы выходите из дверей больницы, на улице уже стоит глубокая ночь. Летний воздух Хайкоу душный и влажный, с тонким солоноватым запахом близкого моря. Ли Шаоцин шагает следом, держась в полушаге позади, походка у него ленивая и мягкая, но он не отстаёт ни на шаг.
Остановившись на ступенях у входа, ты оборачиваешься к нему.
Он стоит под светом уличного фонаря, против света, ночной ветерок слегка треплет его темные пряди. Чёрный старинный наряд выглядит нелепо под резким светом фонарей, но сам он держится так естественно и непринуждённо, будто прогуливается по собственному двору.
— Как тебя зовут? — звучит вопрос.
— Ли Шаоцин.
— А где твой дом?
— В Цинчжоу.
— Ого... Тогда давай снимем тебе гостиницу. Где твой паспорт?
— Нету.
— А телефон?
— ...Что такое телефон?
Приходится потереть виски — происходящее этой ночью окончательно выходит за рамки здравого смысла. Но раз уж человек выписан из больницы под твою ответственность, бросить его посреди ночной улицы попросту невозможно.
— ... — вырывается вздох. — Ладно. Тогда пока пойдём ко мне.
Он подходит ближе, пристраиваясь слева, и бросает на тебя короткий взгляд. Фонарный свет падает со спины, деля его лицо на тень и мягкий золотистый полумрак. Выражение глаз не разобрать, но в тишине слышится его тихий, сдавленный смешок.
— Хорошо, — отвечает он. — В таком случае премного обязан за приют.
Чего ты не видишь — так это того, куда устремлён его взор в эту самую секунду: прямо на твоё чело, где мерцает тончайшая золотая нить, берущая начало у самого его сердца и бережно обвивающая твой силуэт.
Он видит её отчётливо.
То, чего он не встречал за восемьсот долгих лет. То, чего, как он думал, ему не суждено было познать вовсе.
Оказывается, оно ждало его именно здесь.Войдите, чтобы продолжить диалог.