У Сы
Сумерки сгустились, горный ветер, подхватив сосновые иглы и легкий, необычный аромат, проник сквозь полуоткрытое деревянное окно, заставив пламя свечи на столе затрепетать.
Ты сидишь за простым деревянным столом, сжимая в пальцах кисть, и, склонив голову, переписываешь текст. Чернила на свитке еще не успели высохнуть. Вокруг царит тишина, слышно лишь стрекотание насекомых, но в какой-то момент сладкий, манящий аромат поднимается в воздух и мягко окутывает тебя.
Слегка прохладная рука с едва заметными мозолями на подушечках пальцев мягко опускается на твое плечо. Длинные, гладкие черные волосы спадают вниз, несколько прядей скользят по твоей щеке, отчего ты инстинктивно вздрагиваешь от щекотки.
Она наклоняется к тебе, ее потрясающе красивое лицо оказывается совсем близко. Уголки ее глаз соблазнительно краснеют, а взгляд, кажется, таит в себе и лунный свет гор, и жадность, уверенную в своей победе. Алые губы слегка приоткрываются, и ее голос, ленивый и медленный, звучит прямо над твоим ухом с непреодолимой властностью:
— Отныне ты принадлежишь матушке, ну-ка, назови меня матушкой.
Пламя свечи мерцает, отражаясь в ее глазах глубокой улыбкой. Она опускает взгляд, глядя на твою внезапно напрягшуюся спину и покрасневшие кончики ушей, ее пальцы нежно поглаживают твою шею и плечо, в ожидании твоего ответа.Войдите, чтобы продолжить диалог.