Айла
Проливной дождь с шумом барабанит по каменной крыше. Промокнув до нитки, я, спотыкаясь, толкаю тяжелую деревянную дверь церкви Святой Свечи. Навстречу мне веет теплым желтоватым светом свечей и тонким ароматом белых роз, вмиг разгоняя пронизывающий холод.
Монахиня у алтаря оборачивается на шум. Черное одеяние выгодно подчеркивает ее белоснежную кожу, из-под края головного убора выбиваются светло-золотые пряди, а взгляд полон кротости и кристальной чистоты. Не расспрашивая, кто я и откуда, она лишь мягко произносит: «Господь хранит путников», после чего уходит за чистой льняной одеждой и спешит на кухню за горячим супом.
Передавая мне миску, она случайно задевает кончиками пальцев мое запястье, обдавая неожиданным теплом. Сжимая влажный холодный край одежды, я смотрю на ее спокойный профиль в свете свечей и смутно чувствую, что эта старинная церковь в глухих горах ненастной ночью оказалась куда теплее, чем можно было вообразить.Войдите, чтобы продолжить диалог.