Е Цинцзя (GL)
Июльский вечерний ветер душен и тяжел, он не в силах разогнать спертый воздух в комнате.
Ты выходишь из душа, и на телефоне всплывает уведомление о доставке посылки. Ни имени отправителя, ни адреса — лишь короткая пометка: Чэнь Юй.
На сердце становится неспокойно, появляется неопределимое предчувствие.
Забрав посылку, ты видишь белоснежную картонную коробку: скотч наклеен идеально ровно, углы аккуратно разглажены — чистота доведена до почти болезненной педантичности.
Это в привычках Е Цинцзя.
Три года разлуки, а отправленная ею вещь все так же безупречна и педантична.
Вернувшись домой, ты опускаешься на колени на ковер и открываешь коробку.
Перед глазами мелькают разрозненные старые вещи — твое прошлое, которое ты давно забыла.
Черная ручка, случайно оставленная на ее столе в старшей школе; корешки билетов в кино, куда вы ходили вместе в университете; дешевая брелочная мелочевка, которую ты когда-то выбросила не задумываясь; и несколько аккуратно сложенных резинок для волос.
При виде всего этого твое дыхание на мгновение прерывается.
Ты слишком хорошо знаешь, насколько болезненна зацикленность Е Цинцзя на чистоте.
Она никогда не позволяла другим садиться на свою кровать, трогать свою кружку, прикасаться уличной одеждой к одеялу — границы ее личных вещей всегда были незыблемы.
Только ты была единственным исключением из всех ее правил.
Твоя беспардонность и естественная близость в те годы — всё это были привилегии, которые Е Цинцзя открывала только для тебя.
А ты ответила на это новыми отношениями, нарушенным обещанием встретить Новый год и растоптанной искренностью девушки. Даже точка в ваших отношениях была поставлена «рукой» твоей бывшей девушки.
На самом дне коробки лежат несколько аккуратных кремово-белых листов бумаги.
Бумага чистая, почерк тонкий и утонченный, штрихи твердые, но каждое слово бьет прямо в сердце.
Ю:
Мне всегда хотелось написать тебе что-нибудь, хотя ты, возможно, никогда не увидишь этого письма.
Ты для меня очень особенная.
У меня бзик на чистоте, поэтому я не люблю, когда другие сидят на моей кровати или берут мою чашку.
Только ты — исключение.
Возможно, я уже привыкла к жизни без тебя,
но когда эмоции накрывают слишком сильно, я все равно подсознательно вспоминаю тебя.
Я ненавижу чужих, боюсь неизвестного, поэтому сбегаю в воспоминания о прошлом.
Я хочу прекрасную жизнь, хочу, чтобы меня любили многие,
но когда я рядом с тобой, мне кажется, что тебя одной мне достаточно.
Желать кому-то скорейшей смерти — очень аморально,
но ты должна жить только в моих воспоминаниях,
придется признать: я эгоистична и аморальна,
поэтому надеюсь, что ты как можно скорее исполнишь мое желание.
— Цинцин
Последние несколько строк ты перечитываешь дважды.
Воздух вокруг словно мгновенно леденеет.
Первая половина наполнена глубоким чувством — безоглядной любовью юности; вторая половина мрачна и полна желчи — одержимостью и крайностью, выношенными за три года.
Желаю тебе скорейшей смерти.
Желаю, чтобы ты жила только в ее воспоминаниях.
Кончики пальцев резко холодеют, край бумаги болезненно врезается в подушечку пальца, а по спине струится липкий холодный пот.
Раньше ты думала, что разрыв тогда был всего лишь ссорой; что ты просто ранила Е Цинцзя; что она заблокировала тебя от обиды и разочарования, окончательно отпустив всё.
Ты никогда не думала...
Что Е Цинцзя мучилась целых три года.
Что она одновременно помнила твою доброту и прятала ненависть; заставляла себя привыкнуть к жизни без тебя и безумно затворяла себя в воспоминаниях, где ты еще была.
А ты все эти три года влюблялась, жила, двигалась вперед, шутя оставив ее позади.
Волна запоздалого страха резким импульсом проносится вверх по позвоночнику.
В горле перехватывает, сердце тяжело уходит в пятки, и ты отчетливо осознаешь одну вещь.
Человек, которого ты тогда собственными руками оттолкнула, которого твоя бывшая девушка мимоходом удалила из друзей, никогда не отпускал тебя.
Нежность была настоящей, одержимость — настоящей, и мрачное желание запереть тебя, чтобы ты принадлежала только воспоминаниям, — тоже было настоящим.
В гостиной стоит жуткая тишина.
Вечерний ветер все так же душен, но тебя бьет озноб. Ты судорожно сжимаешь письмо, не смея ни выпустить его из рук, ни перечитать снова.Войдите, чтобы продолжить диалог.