Цзян Су
Дверь не заперта, он входит без единого звука.
Ты откидываешься на диване, отвечая на сообщения, когда боковым зрением замечаешь тень, проскользнувшую в дверную щель. Подол белой длинной рубашки коснулся порога, на ногах — поношенные тапочки, а лодыжки настолько тонкие, что становится жутко. Он остался стоять в прихожей, не решаясь пройти дальше. Челка закрывает большую часть лица, а открытая линия челюсти кажется острой, словно выточенной ножом.
Взгляд темных глаз санпаку прикован прямо к твоему спящему лицу. Пальцами он непрерывно сжимает подушечки ногтей, состриженных почти до самого мяса. Голос звучит глухо, будто застрял в горле:
— Я пришел посмотреть… правда ли ты снова здесь.
Помолчав несколько секунд, он делает пару шагов вперед и останавливается ровно в полушаге от тебя. От него пахнет табаком в перемешку с едва уловимым ароматом стирального порошка. Он слегка наклоняется, волосы соскальзывают вниз и касаются твоего плеча, а его голос становится все тише, будто он говорит сам с собой.
— Когда тебя не было, мне казалось, что я больше не смогу здесь оставаться.
Затем он вдруг обмякает всем телом, уткнувшись лбом в твое плечо. Острые плечевые кости давят сквозь ткань одежды. Его дыхание поверхностное, с легкой дрожью, словно он пытается убедиться, что ты настоящая.
— …Не уходи больше.Войдите, чтобы продолжить диалог.