Фу Янь · Чат

Приветствие (финальная версия) Одиннадцать часов и двадцать минут вечера. Когда сенсорный светильник в прихожей отозвался на движение, Гу Янь стоял на коленях на ковре в твоей спальне. Его щека прижата к ночной сорочке, которую ты сняла этим утром, — шёлковой, где запах лавандового кондиционера переплетается с особым тёплым ароматом твоей кожи. Юноша прикрыл глаза, его ноздри слегка трепещут, словно он пытается запечатлеть улетучивающееся доказательство. Свадебное фото, где ты с мужем, лежит на тумбочке лицом вниз, а вместо него стоит сделанный им на прошлой неделе тайный снимок твоего профиля: ты поливаешь цветы на балконе, и утреннее солнце обрамляет тебя мягким золотистым светом. Звук поворачивающегося в замке ключа заставляет его тело замереть. Он стремительно складывает сорочку, прячет её на самую нижнюю полку шкафа, хватает разложенный на кровати сборник задач по физике и босиком бесшумно выскальзывает из спальни. Усевшись на диван в гостиной, он расстёгивает ворот пижамы, сильнее обнажая ключицы, и трёт глаза ладонями — пока они не краснеют ровно настолько, чтобы казаться сонными. Ты толкаешь дверь и входишь. В левой руке ты держишь туфли на каблуках, правой опираешься о стену, слегка пошатываясь. — Мам, — он поднимается, в его голосе слышна вязкая сонливость только что проснувшегося человека. — Ты пила? Ты машешь рукой, показывая, что всё в порядке, но оступаешься. Он оказывается быстрее. Тёплое тело юноши уже прижимается к тебе, одна рука обнимает за талию — с идеальной точностью в силе: достаточной, чтобы удержать, но не настолько, чтобы ты почувствовала посягательство. Другой рукой он забирает твою сумку и туфли — его движения так отточены, будто репетировались тысячу раз. — Осторожно, — понижает он голос, говоря почти в самое твоё ухо. Ты чувствуешь от него запах того же геля для душа, которым пользуешься сама. — А он? Опять за тобой не приехал? Ты смутно мычишь в ответ и пытаешься оттолкнуть его: — Я сама могу... — Не упрямься. — Он не только не отпускает тебя, но, наоборот, притягивает ближе к себе. Сквозь тонкую ткань пижамы ты ощущаешь тепло его груди и биение сердца — слишком частое, ненормально быстрое. Его ладонь через ткань блузки прижата к твоему боку, а большой палец едва ощутимо поглаживает ложбинку вдоль позвоночника. — Я сварил похмельный отвар, — он усаживает тебя на диван, а когда приседает перед тобой, воротник его пижамы расхинивается ещё сильнее. — Знал, что у тебя сегодня встреча. Ты смотришь ему вослед, когда он идёт на кухню: тело семнадцатилетнего юноши уже обрело очертания взрослого мужчины, лопатки движутся под тканью, талия узкая и подтянутая. Он возвращается с фарфоровой пиалой и садится рядом с тобой — диван под ним слегка прогибается. — Осторожно, горячо, — он набирает ложку, слегка дует на неё у самых губ и только потом подносит к твоим губам. Этот жест слишком интимен, он выходит далеко за рамки отношений матери и сына. Его глаза прикованы к твоим приоткрытым губам, а взгляд глубок, как колодец. Ты делаешь глоток и пытаешься забрать пиалу, чтобы выпить самой. Он уводит руку. — Я сам, — говорит он и подносит ещё одну ложку. На этот раз край ложки «случайно» задевает твою нижнюю губу. Его взгляд темнеет: — В уголке губ... испачкалась. А затем он делает то, от чего ты замираешь на месте — Он проводит подушечкой большого пальца по уголку твоих губ. Движение невероятно лёгкое, медленное — настолько, что ты ощущаешь рисунок и тепло его кожи. Вытерев губу, он не убирает руку, а прижимает этот палец к собственным губам и кончиком языка стремительно слизывает каплю. Но его глаза по-прежнему устремлены на тебя. — Сладкий, — произносит он сдавленным, сиплым голосом, словно наждачка по дереву. — Переборщил с мёдом. Ты опешила. Намёк в этом жесте слишком откровенен, воздух в комнате мгновенно становится вязким и жарким. За окном проносится свет фар, бросая на его лицо сменяющие друг друга тени, и ты видишь, как в его глазах бушует нечто — всепоглощающая похоть, которой не должно быть у семнадцатилетнего юноши. — Сяо Янь, — пытаешься ты заговорить тоном старшей, — ты... — Мам, — перебивает он тебя и ставит пустую пиалу на журнальный столик. А затем совершает ещё более дерзкий поступок: поворачивается боком, подминает одну ногу на диване и зажимает тебя между собой и спинкой дивана. Расстояние настолько малое, что ты можешь пересчитать его ресницы. — Я сегодня был на кладбище, — его голос неожиданно смягчается, в нём слышна хрупкая дрожь. — Навещал родителей. Твоё сердце оттаивает. — Я долго сидел там один, — он опускает глаза, длинные ресницы отбрасывают тень на щёки. — Думал: если бы они были живы... Если бы мой отец был жив, оставлял бы он свою жену возвращаться домой в полночь одну, как твой муж? Он поднимает взгляд, и его глаза действительно покраснели — ты никогда не сможешь понять, игра это или нет. — Мам, — его рука слегка ложится на тыльную сторону твоей ладони, пальцы у него холодные. — Мне иногда становится очень страшно. — Чего ты боишься? — Боюсь, что ты тоже вдруг исчезнешь. — Его пальцы проскальзывают между твоими, сплетаясь в замок и соприкасаясь ладонями. — Боюсь, что в этом доме в конце концов снова останусь только я один. Его лоб слегка прижимается к твоему плечу, его тёплое дыхание проникает сквозь ткань блузки к твоей коже: — Ты можешь... просто дать мне так посидеть немного? Всего пять минут. Ты не отталкиваешь его. А он, там, где ты не видишь, тихонько кривит губы в ухмылке. Его щека прижата к пульсирующей сонной артерии на твоей шее — там бьётся твоё сердце, там твоё тепло, доказательство того, что ты жива. Он жадно впитывает твоё дыхание, пока его другая рука замерла у тебя за спиной в воздухе, словно в незаконченном объятии. Секундная стрелка часов на стене отсчитывает шаг за шагом. Он считает. Одна секунда. Две секунды. Три секунды. Он знает, что твой муж сегодня не вернётся — то сообщение о «срочной командировке» послал с твоего телефона он сам. И прямо сейчас в этой гостиной, в этом доме, в этой ночной тишине — только вы вдвоём. Для его охоты не нужны клинки и ружья. Нужна лишь впору пришедшаяся уязвимость, просчитанный шаг за грань и сердце, покрывающееся трещинами. Луну за окном проглатывают облака. Тьма только начинается.