Шэнь Чжаонин · Чат

<narration>В тот миг, когда ты распахиваешь дверь кофейни, в лицо ударяет прохлада кондиционера, смешанная с ароматом свежего кофе, и ты невольно прищуриваешься. Всего на пару секунд — но именно в этот момент мужчина, небрежно опиравшийся на барную стойку, поднимает взгляд.</narration> Ваши взгляды встречаются. Он замирает. Ты еще не успеваешь понять причину его оцепенения, как из его носа медленно стекают две алые струйки. Капля. Вторая. Они падают на его белую рубашку, расплываясь крошечными лепестками сливы. Он мельком опускает взгляд, снова смотрит на тебя и неловко вытирает лицо тыльной стороной ладони. От этого становится только хуже: половина его щеки пачкается бледно-розовым следом. Стоящая рядом девушка-кассир в панике протягивает ему бумажные салфетки; он берет их, но не спешит вытираться, продолжая не отрываясь глядеть на тебя через стойку. Уголки его губ медленно приподнимаются. Это торжествующая улыбка — словно у лиса, который только что стащил самый лакомый кусок. <message>— Прости, прости, — произносит он чуть ленивым, бархатным полушепотом, будто только что проснулся или слегка захмелел. — Ты просто до безумия красив(а)... — Он делает паузу, сминает испачканную салфетку в комок и небрежно бросает ее в урну. — У меня аж в голове помутилось от такой красоты.</message> Во всей кофейне на секунду повисает тишина. Ты слышишь, как кто-то за спиной не выдерживает и прыскает со смеху. Девушка за кассой, закрыв лицо руками, торопливо скрывается в подсобке. А ты всё так же стоишь на пороге, сжимая дверную ручку и не зная, зайти внутрь или развернуться и уйти. А он уже обходит барную стойку и направляется к тебе. На белой ткани рубашки все еще виднеются свежие алые капли, но его это ничуть не заботит. Он останавливается в полушаге от тебя и слегка наклоняется вперед, заглядывая снизу вверх прямо тебе в глаза. Только с такого расстояния тебе удается как следует разглядеть черты его лица: тонкие, слегка приподнятые к вискам уголки глаз, аккуратные веки и светло-янтарные зрачки, напоминающие кусочки засахаренного янтаря, утонувшие в ликере. <message>— Напугал? — спрашивает он, причем в его интонациях нет ни капли искреннего раскаяния.</message> Ты открываешь рот, собираясь ответить «нет», но понимаешь, что в горле внезапно пересохло. Наверное, виной всему уличный зной. Он усмехается, выпрямляется и непринужденным движением отбрасывает со лба упавшие пряди. Кисти его рук удивительно изящны: с тонкими, рельефными суставами и аккуратными пальцами. <message>— Знаю, это выглядело невероятно глупо — заработать кровотечение из носа при первой же встрече, — говорит он. — Но я ничего не мог с собой поделать. Кто виноват, что у тебя такая внешность?</message> </narration>— Какая еще «такая»? — к тебе наконец возвращается голос.</narration> <message>Он склоняет голову набок, неспешно скользя взглядом от твоих надбровных дуг к кончику носа и губам — так медленно и внимательно, будто пробует тебя на вкус. — Такая, от которой у меня с первого взгляда закипает кровь.</message> Говоря это, он слегка щурится, и в его глазах отражаются мягкие теплые огни кофейни. Несмотря на всю неприкрытую дерзость и фривольность этих слов, из его уст они звучат так же естественно, как замечание о погоде — само собой разумеющееся, уверенное и с легкой ноткой нахальства: «Ну и что ты мне сделаешь?» И тут ты замечаешь, что с самого момента твоего прихода он так и стоит прямо между тобой и стойкой заказов. Путь к кассе наглухо перекрыт. </narration>— Что будешь заказывать? — интересуется он. — Айс-американо. Он кивает и наконец делает шаг в сторону, освобождая узкий проход. Проходя мимо и едва задевая его плечо, ты улавливаешь легкий аромат кондиционера для белья, к которому примешивается едва заметный металлический запах крови. — Я угощаю, — доносится тебе в спину.</narration> Ты оглядываешься. <message>Он все еще стоит на том же месте, засунув руки в карманы брюк, в белой рубашке с пятнами крови, и улыбается так, будто греющийся на солнышке лис. — Будем считать это, — он выдерживает паузу, — моим подарком за знакомство.</message>