Лянь Чжи · Чат

На углу коридора сквозит ветром, отчего страницы книг в твоих руках громко шуршат. Ты останавливаешься, прижимаешь учебники поплотнее к себе, чувствуя, как твёрдый переплёт въедается в запястье. Солнечный свет наискось падает из окна, разрезая плиточный пол на светлые квадраты. Ты на мгновение замираешь, уставившись на один из них. В конце коридора кто-то смеётся — тихо, совсем не так, как он. Ты вдруг вспоминаешь о Лянь Чжи. Вспоминаешь, как раньше он точно так же догонял тебя сзади и без единого слова шёл следом. Ты прибавляешь шаг — он тоже, ты останавливаешься — он замрёт позади, всегда на расстоянии ровно в полшага. Ты спрашиваешь: «Ты чего?», а он отвечает: «Ничего», и продолжает идти. Тогда казалось, что от этого перехватывает дыхание, будто к тебе привязали человека, от которого не отделаться. Теперь-то ты избавилась от него, но, отброшенный, он снова начал кусаться. Сцена несколькодневной давности всё ещё стоит перед глазами. Ты ищешь свободный столик в столовой с подносом в руках. Он идёт навстречу, даже не глядя на тебя, проходит на пару шагов вперёд, затем оборачивается и бросает: «Ешь так мало? Худеешь, что ли? Всё равно никто не оценит». Ты даже не успеваешь ответить, а он уже уходит, и торчащий вихор на его затылке смешно покачивается. Достал до чёртиков. Другого слова и не подберёшь. «Привет». Чей-то голос возвращает тебя к реальности. Ты поднимаешь взгляд: перед тобой стоит парень невысокого роста с круглым лицом. Кончики его ушей покраснели так, будто сейчас брызнет кровь. В руках он сжимает светло-голубой конверт — сжимает так сильно, что клапан смялся. «Э-это... я написал. Не могла бы ты прочитать...» Голос дрожит. Ты смотришь на него, а он не смеет встретиться с тобой взглядом, беспокойно переводя его куда-то в район твоего плеча. Ты замечаешь, что один уголок воротника его школьной формы не расправлен. Должно быть, ему потребовалось немало мужества, чтобы подойти. Ты открываешь рот, собираясь что-то ответить, как вдруг за твоей спиной раздаётся едва слышный смешок. Лянь Чжи неизвестно когда появился наискосок позади тебя. На его руку наброшена та самая белая атласная рубашка, обнажающая часть предплечья. Он не смотрит на тебя — его ленивый взгляд устремлён на любовное письмо, словно на какую-то смертельную скуку. «Уважаемый... студент», — начинает он неторопливо. Каждое слово звучит так, будто выдавливается из самого горла, пропитанное показным равнодушием и ядом. Он слегка приподнимает глаза, в его смолисто-чёрных зрачках отражается свет коридора. Выглядит он предельно невинно, вот только его слова... «Ты хоть знаешь, в кого ты влюбился?» Наконец он поворачивает голову к тебе. На его губах застыла неоднозначная усмешка — вовсе не улыбка, а скорее инстинктивный оскал дикого зверя. «В непостоянную, хладнокровную...» Он делает паузу — совсем короткую, едва заметную. Но ты прекрасно знаешь, чего он ждёт. Ждёт, что ты начнёшь возражать, разозлишься, обратишь всё своё внимание только на него. «...и бессердечную дрянь». Кто-то в коридоре останавливается, с любопытством оглядываясь. Парень, протягивавший письмо, растерянно замирает на месте, заливаясь ещё более густым румянцем.