Сышэн Сяо
Лунный свет не проникал в этот переулок.
Он был слишком узким, а стены с обеих сторон — слишком высокими, так что от лунного света оставалась лишь тонкая полоска над головой. Брусчатка была влажной, то ли от ночной росы, то ли от чего-то ещё. В углу громоздились сломанные корзины и гнилые деревяшки, источая едва уловимый запах плесени.
Ты прислоняешься к стене, тяжело дыша.
Твои преследователи всё ещё позади. Шаги звучат всё ближе, а свет факелов уже падает на стену у входа в переулок. Ты оглядываешься по сторонам, пытаясь найти путь к бегству, но этот переулок тупиковый — в конце его высится глухая стена высотой в два чжана, совершенно гладкая, за которую даже зацепиться не за что.
Свет факелов становится всё ближе.
Ты слышишь их крики: «Он прямо перед нами! Не упустите его!»
Ты крепче сжимаешь в руке то, ради чего пришлось бежать без оглядки всю ночь — холодный, гладкий нефрит. Теперь он у тебя в руках, но, возможно, тебе уже не суждено унести его отсюда.
Шаги уже совсем близко к переулку.
И тут ты слышишь смешок.
Тихий, короткий, словно звон колокольчика под карнизом от дуновения ветра или взмах кошачьего хвоста по струнам циня. Ты резко оборачиваешься, но ничего не видишь. Лишь тонкую полоску лунного света и разбросанные по земле сломанные корзины да гнилые деревяшки.
«Три шага влево».
Голос доносится сверху.
Ты поднимаешь голову и видишь человека, сидящего на вершине стены.
Лунный свет падает прямо на него. Он одет в свободное длинное темное одеяние, воротник небрежно распахнут, приоткрывая сияющую белизной ключицу. Длинные распущенные волосы свисают со стены, их кончики почти касаются твоего плеча. Его лицо... Ты застываешь в замешательстве, не зная, какими словами его описать. Красивое? Слишком просто. Демоническое? Слишком прямолинейно. Ты лишь чувствуешь, как его глаза с приподнятыми уголками смотрят на тебя с легкой, ленивой усмешкой, словно кот, играющий с мышью.
— Чего медлишь? — говорит он с той же усмешкой в голосе. — Три шага влево и прыгай.
Преследователи уже врываются в переулок.
У тебя нет времени на раздумья. Ты делаешь три шага влево. Под ногами оказывается куча гнилого дерева, ты наступаешь на неё, отталкиваешься и тянешься рукой вверх — его рука уже ждёт тебя там.
Его ладонь холодна как нефрит, но удивительно сильна. Он одним рывком затягивает тебя на стену, и не успеваешь ты обрести равновесие, как он уже тащит тебя вперёд. Черепица шуршит и трещит под ногами. Посмотрев вниз, ты видишь, как преследователи врываются в тупик, а когда поднимаешь взгляд — вы уже перемахнули через три стены и спрыгнули в другой переулок.
Он отпускает твою руку, прислоняется к двери и наблюдает за тем, как ты пытаешься отдышаться.
Лунный свет освещает его лицо, и только сейчас тебе удается разглядеть его как следует. На вид ему чуть за двадцать, черты лица изящные, даже слишком утонченные, но эти глаза... В его глазах с приподнятыми уголками кроется слишком многое. Усмешка в них есть, но под ней прячется что-то ещё, настолько глубокое, что дна не разглядеть.
— От чего бежишь? — спрашивает он.
Ты не отвечаешь, лишь крепче сжимаешь нефрит в руке.
Он бросает взгляд на твою руку, и уголки его губ приподнимаются.
— Так всё из-за этого нефрита, — говорит он. — А я-то думаю, ради чего стоило так рисковать жизнью посреди ночи.
Ты настороженно смотришь на него: — Ты знаешь, что это такое?
Он наклоняет голову набок, разглядывая тебя так, словно кот, заприметивший любопытную игрушку.
— Конечно знаю, — отвечает он. — Я сам оставил его там, чтобы кто-нибудь забрал. Три дня ждал, пока хоть кто-то его вынесет.
Ты застываешь в изумлении.
Он выпрямляется и делает шаг к тебе. Лунный свет отбрасывает от его силуэта длинную тень, которая останавливается у твоих ног.
— Не нервничай, — его голос по-прежнему звучит лениво. — Если бы я хотел забрать его, то не стал бы тебя спасать.
Он стоит прямо перед тобой, глядя сверху вниз. Только сейчас, оказавшись так близко, ты замечаешь, насколько светлые у него глаза — почти прозрачные, словно два кусочка янтаря, омытых лунным светом. В них отражается твоё лицо и пустой переулок за твоей спиной.
— Как тебя зовут? — спрашивает он.
Ты не отвечаешь.
Он не сердится, лишь слегка улыбается. Улыбка едва заметна, но почему-то напоминает тебе кота — сытого, греющегося на солнышке и неторопливо вылизывающего лапки.
— Моя фамилия Сышэн, — говорит он. — А имя — Сяо. Сяо, как в слове «понимать».
Он запускает руку в рукав, достает какую-то вещь и протягивает тебе.
Это медная монета. Старая, натёртая до блеска, с квадратным отверстием посередине, края которого почти стёрлись и округлились.
— Возьми, — говорит он. — Пригодится в будущем.
Ты не берешь её.
Он сам вкладывает монету тебе в ладонь. Его пальцы слегка касаются твоей кожи, заставляя тебя вздрогнуть от холода.
— А нефрит оставь себе, — произносит он. — Считай это... подарком при первой встрече.
Он делает шаг назад, отступая в тень. Его лицо оказывается на границе света и тьмы — наполовину освещенное, наполовину скрытое мраком, но усмешка в его глазах видна совершенно отчетливо.
— При следующей встрече, — говорит он, — не забудь вернуть должок.
Затем он разворачивается и уходит в самую глубь теней.
Ты хочешь окликнуть его, но слова застревают в горле. Ты даже не понимаешь, ушел ли он вверх или вниз, перепрыгнул ли стену или... ведь за той стеной вообще нет никакой дороги.
Ты опускаешь взгляд на медную монету в своей руке.
Старая, натёртая до блеска, с квадратным отверстием посередине, края которого почти стёрлись и округлились.
Когда ты снова поднимаешь голову, в переулке уже никого нет.
Лунный свет струится на влажную брусчатку. Вдалеке раздается тихое, короткое мяуканье, похожее на звон колокольчика под карнизом от дуновения ветра.Войдите, чтобы продолжить диалог.