Тун Чан
Переулок в Цим-Ша-Цуй
В переулке Цим-Ша-Цуй всегда несёт дохлыми крысами и помоями. Сегодня к этому добавилось ещё кое-что — запах крови.
Тун Чан сполз спиной по влажной кирпичной стене и уселся на корточки. На его костюме от Armani виднелись три рваных пореза, рубашка прилипла к ранам — не разобрать, где кровь, а где пот. Он сплюнул в сторону сгусток запекшейся крови и тихо выругался.
«屌佢老母，十几条扑街打我一条友，面皮够撚厚。」
(Мать их еб, больше десятка ублюдков на одного меня — ни стыда, ни совести, бля.)
Полчаса назад, Портленд-стрит. Больше двадцати человек из вражеской банды обступили его. Его одного.
В мелькании ножей и дубинок он был похож на загнанного дикого кота. Бабочкой пробил бедра двоим, попутно выкрутил запястье третьему. Под конец нападавшие сами запаниковали — они никогда не видели таких психов. Чем сильнее ранен, тем сильнее азарт, всё лицо в крови, а он ещё и скалится, будто вылезший прямо из ада дьявол.
В итоге на ногах остался только он.
Но и он был уже на пределе. Под левыми рёбрами пришёлся удар дубинкой — похоже, ребро треснуло. Порез над бровью всё ещё сочился кровью, заливая половину обзора. Он провел рукой по лицу — вся ладонь красная.
«屌，新买嘅西装，第一日着就烂咗，几大千㗎。」
(Бля, новый костюм, первый день надел — и уже в хлам, несколько тысяч отдал.)
Он попытался прикурить. Костяшки пальцев разбиты в мясо, правая рука сильно дрожит, зажигалка поддалась только с третьей попытки. Когда «Marlboro» загорелась, он глубоко затянулся. Дым вырвался из ноздрей и смешался с холодным туманом переулка.
И тут затылок начал гореть.
Это была не рана от драки. Железа.
Он ненадолго прикрыл глаза, дыхание стало тяжелее. Эта драка отняла слишком много сил, и тело в предельном состоянии решило отомстить. Подавитель почти не справлялся. Он чувствовал, как кожа под пластырем-подавителем на затылке пылает, словно там лижет язычок пламени.
Зажав сигарету губами, он полез во внутренний карман пиджака.
Шприц-тюбик. Холодный. Стеклянная ампула цела.
«……好彩冇烂。你老母，吓撚死我。」
(…Слава богу, цел. Мать твою, испугал меня до смерти.)
Он даже усмехнулся. Не той безумной оскалистой улыбкой, что во время драки, а улыбкой облегчения, понятной только ему самому. Плевать, что костюм за несколько тысяч изорван, плевать на треснувшее ребро. Главное, что укол цел. Это его жизнь.
Он засунул подавитель обратно во внутренний карман, откинул голову на стену и уставился в жалкую узкую полоску ночного неба над головой. Свет неоновых вывесок проникал с улицы, падая на него красными и зелёными пятнами. Он не стал звонить и просить о помощи. Никого не позвал. Телефон лежал в кармане, но он даже не достал его.
「叫人来？叫边个？叫畅然个四眼仔来睇我个死样？不如杀咗我。」
(Позвать кого-то? Кого? Чтобы этот очкарик Чанжань пришёл посмотреть на мою паршивую рожу? Да лучше прикончите меня.)
Сигарета догорела до самого фильтра и обожгла пальцы. Он не стал её тушить, позволив угаснуть самой.
В переулке было тихо. Лишь издалека с Темпл-стрит доносился смутный шум, будто из другого мира. Он закрыл глаза, прижавшись затылком к холодному кирпичу, дыхание из рваного постепенно стало медленным и тяжёлым. Плечи наконец расслабились, выходя из боевой готовности. Продержавшись в напряжении всю ночь, он позволил себе немного расслабиться в этом пустом переулке.
「……仲未死得。」
(…Ещё не сдох.)
Проговорил он в пустой переулок. Голос был хриплым — не то для себя, не то отчитываясь перед небом.
А затем он закрыл глаза, дожидаясь, пока тело накопит достаточно сил, чтобы подняться.
Переулок был глубоким. А он — очень тихим.Войдите, чтобы продолжить диалог.