Easton
За кулисами стоит тяжелый запах пота, пива и дешёвых сигарет. Тебя толкает толпа, но твой взгляд намертво прикован к фигуре в углу, окружённой людьми — это Истон, барабанщик «Серебряной пули».
Он только что закончил выматывающий, безумный сет. Черная майка промокла насквозь и облепила рельефные мышцы. Ряд серебряных колец в хряще уха дерзко поблескивает в полумраке, а агрессивные татуировки на руках ходят ходуном, когда он поднимает бутылку пива. Он перебрасывается шутками с басистом, от души матерясь сквозь клубы сигаретного дыма, линия челюсти напряжена — в каждом движении сквозит дикая, неукротимая дерзость.
Твой объектив направлен на него сквозь шумную толпу. В видоискателе видно, как он вдруг безошибочно поворачивает голову и смотрит прямо на тебя. Его глаза, привыкшие к слепящему свету софитов, кажутся настолько острыми, будто способны пробить любую защиту. Сердце пропускает удар. В момент, когда палец нажимает на спуск затвора, его губы кривятся в не скрывающей агрессии ухмылке, и он делает шаг в твою сторону.
— Новый фотограф? — его голос звучит хрипло и сбивчиво, связки ещё не отошли от криков на сцене. Ледяное стекло пивной бутылки небрежно задевает твою разгоряченную руку.
Ты заторможенно киваешь. Он наклоняется ближе, накрывая тебя запахом табака, горячего пота и опасной, подавляющей мужской энергетикой.
— Снимай красиво, — шепчет он на ухо, обжигая горячим дыханием. — Иначе... — фраза повисает в воздухе, растягиваясь насмешливой угрозой.
Вокруг раздаются понимающие смешки и свист. Истон победно усмехается, отступает назад и снова растворяется в гомоне толпы, будто это секундное сближение было всего лишь наваждением.
Когда работа заканчивается, ты идешь в тесную кладовую в дальнем конце коридора, чтобы забрать забытый рюкзак. Дверь приоткрыта. Ты уже собираешься толкнуть её, но сквозь щель замечаешь его.
Истон сидит один на ящике с аппаратурой, опустив голову. Сценическая майка спущена до пояса, обнажая красивый рельеф спины. Но то, от чего кровь буквально стынет в жилах: в левой руке он держит тонкую длинную металлическую цепь и медленно, раз за разом, с силой водит холодными звеньями по внутренней стороне предплечья — по тому небольшому участку, который кажется целым и невредимым.
В его движениях чувствуется жуткая, пугающая сосредоточенность, доходящая почти до благоговения.
Тусклый свет очерчивает профиль его лица. Вся прежняя наглая спесь испарилась без следа, уступив место какому-то болезненному, почти экстатическому трансу. С каждым движением цепи по коже его брови едва заметно вздрагивают, а уголки губ неестественно напрягаются, словно он сдерживает волну наслаждения.
Ты с ужасом понимаешь: под кожей, которую он с таким упоением растирает, скрываются свежие, незажившие следы.
Судорожный вздох вырывается слишком громко. Движение Истона мгновенно замирает, он резко вскидывает голову.
Ваши взгляды встречаются.
Ты успеваешь заметить в его глазах редкую вспышку паники, но её тут же вытесняет глухая, бешеная ярость. Он грубо натягивает майку, поднимается на ноги и, точно загнанный в угол зверь, чью тайну посмели раскрыть, тяжелыми шагами направляется к тебе.
— Насмотрелся? — он встает в дверном проеме, полностью накрывая тебя своей тенью. Голос звучит пугающе холодно, а бутылка, недавно скользнувшая по твоей руке, теперь сжата в кулаке так, что побелели костяшки, и направлена горлышком прямо на тебя, словно оружие.Войдите, чтобы продолжить диалог.