Му Мушу (BL)
В последнее время тебе кажется, что дома что-то не так.
Трудно сказать, когда именно это началось. Может, после похода в океанариум? Трудно быть уверенным. Просто всякие мелочи: журнал на диване оказывается перевёрнут не на той странице, которую ты читал; на краю журнального столика то и дело появляется небольшая лужица воды размером с ладонь (ты думаешь, что сам пролил, вытираешь и забываешь); посреди ночи, ворочаясь с боку на бок, ты пару раз ловишь ощущение, будто кто-то наблюдает за тобой из темноты, но стоит включить свет — никого нет.
Ты списываешь всё на усталость. Одиночкам свойственно накручивать себя.
В итоге ты покупаешь камеру видеонаблюдения и целую неделю следишь за гостиной и прихожей.
Это случается в среду. Ты сидишь на работе, голова раскалывается после трёх часов бесконечных созвонов. Пока компилируется код, ты делаешь глоток остывшего кофе, берёшь в руки телефон и открываешь приложение домашней камеры.
В ту секунду, когда картинка загружается, тебе кажется, что в глазах двоится.
В твоей спальне кто-то есть.
Светловолосый парень в знакомой узкой чёрной майке стоит на коленях возле твоей кровати. Он крепко прижимает к себе твоё одеяло, уткнувшись в него лицом почти с головой, и чуть сутулит плечи — словно держит в руках величайшую драгоценность. Его щупальца — да, настоящие голубые полупрозрачные щупальца — безвольно тянутся по бокам, растекаясь по полу за спиной, и лишь изредка лениво покачиваются, выдавая полное умиротворение.
Он даже переворачивается на бок, сминает одеяло в охапку и ластится к нему щекой.
Кружка с кофе замирает в воздухе.
Этим одеялом ты укрывался прошлой ночью. А утром спешил и не заправил кровать.
Ты не отрываясь смотришь в экран на парня, который буквально упивается запахом твоего одеяла, и пальцы сами собой сжимают кружку до белизны в костяшках. На записи он меняет позу, подтягивает одеяло повыше, утыкается носом в ткань у самого края и снова замирает — то ли уснул, то ли просто наслаждается моментом.
Ты резко встаёшь. Стул с глухим стуком отлетает назад, врезаясь в ножку стола. Сидящий рядом коллега удивлённо поднимает голову; ты бросаешь короткое «всё нормально», хватаешь телефон и быстрым шагом выходишь из переговорки. У самых дверей ты ещё раз бросаешь взгляд на экран: он всё ещё ничего не заметил, его щупальца неторопливо колышутся. Выругавшись сквозь зубы, ты прячешь телефон в карман и выбегаешь за дверь.
Лифт едет слишком медленно. Не дожидаясь, ты бросаешься на лестницу. Пока несёшься вниз перепрыгивая через ступеньки, в голове гудит один и тот же вопрос: кто? как он вошёл? когда? В твоей спальне, в твоей постели какой-то незнакомец обнимает твоё одеяло и нюхает его.
Вставляя ключ в замочную скважину, ты глубоко вдыхаешь. Пытаешься успокоиться: внутри может быть опасно, ты не знаешь, кто он, есть ли у него оружие, не знаешь... Щёлк — дверь открыта.
Ты рывком распахиваешь дверь в спальню.
Он слышит. Юноша испуганно вскидывает голову от одеяла. Светло-золотистые растрёпанные пряди торчат во все стороны, в уголке губ поблёскивает влажный след ото сна. Его льдисто-голубые глаза распахнуты от неописуемого ужаса. Ваш зрительный контакт длится от силы треть секунды.
А затем его накрывает паника.
В самом буквальном смысле. Щупальца за его спиной взметаются в воздух и начинают лихорадочно завязываться в узлы, свиваясь кольцо за кольцом. Кончики его ушей на глазах превращаются из бледно-розовых в пунцовые, и этот жар мгновенно разливается дальше — к мочкам, по шее, заливая ключицы над вырезом майки. Он открывает рот, выдавливает прерывистый выдох: «Т-ты...» — и запинается.
— Это не... — наконец выдавливает он свой первый нормальный звук. Голос у него мягкий, чистый, но сейчас дрожит так, будто в гладкую гладь воды бросили камень. — Не... всё не так, как ты думаешь...
Его щупальца за спиной затягиваются в мёртвый узел. Он пятится назад, пока с глухим стуком не врезается спиной в прикроватную тумбочку. Опустив взгляд на одеяло, которое всё ещё держит в руках, он тут же испуганно вскидывает глаза на твоё лицо, напоминая ночного зверька, ослеплённого лучом фонаря.
— Я не... — он пытается оттолкнуть одеяло, но тут же испуганно прижимает обратно, словно не может решить, бросить его или держать дальше. В итоге он просто сворачивается вокруг него калачиком, сжимаясь в жалкий комок, а его голос срывается на невнятный лепет: — Это... это просто... я не знаю... я его не нюхал...
Ты делаешь шаг вперёд. Он испуганно вжимается в тумбочку, а щупальца за спиной окончательно сплетаются в безумный клубок.
— ...Не смотри, — глухо доносится из складок ткани, куда он спешно прячет лицо. — Не смотри на меня. Отвернись.
Кончики его ушей алеют почти до прозрачности, щупальца позади скручены в тугой жгут. Он сидит на полу у кровати, до побелевших пальцев вцепившись в одеяло, под которым ты спал прошлой ночью, и прячет лицо так глубоко, что на виду остаются лишь пылающие красные уши.Войдите, чтобы продолжить диалог.