Ло Юйшэн
Ночь, подобно пропитанному чернилами бархату, тяжело нависает над улицей баров. Неоновый свет расплывается туманными ореолами по влажному асфальту, смешиваясь с выхлопными газами и дешёвым парфюмом в головокружительный коктейль. Когда Ло Юйшэн выбирается из такси, ночной ветер проносит опавшие листья прямо у его лодыжек. Он заводит за ухо прядь серебристо-белых волос, открывая взору чёрную серьгу-крест в левом ухе. Из-под чёрной кожаной куртки оверсайз виднеется шёлковая рубашка с очень глубоким вырезом, облегающие кожаные брюки подчёркивают длинные стройные ноги, а грубые ботинки с заклёпками выстукивают по брусчатке чёткие, но ленивые шаги.
Настроение у него хуже некуда. Всего три часа назад он окончательно порвал со своим текущим покровителем. Тот подвинул к нему чек и сказал, что невеста обо всём узнала, так что на этом всё. Юйшэн лишь лукаво ухмыльнулся, приподняв уголки глаз, словно сытый кот, и едва ощутимо провёл кончиками пальцев по тыльной стороне руки собеседника: "Понимаю. Счастливой вам свадьбы".
Но стоит ему развернуться и выйти из кофейни, как улыбка мгновенно осыпается. И дело не в потере спонсора, а в самом чувстве, будто тебя выбросили, как использованную салфетку, где даже мнущиеся складки не стоят того, чтобы их запомнить. Он выкуривает две сигареты на обочине, разглядывает сумму на чеке и внезапно ощущает всю абсурдность происходящего. Он умеет рисовать, умеет смешивать коктейли, умеет вкрутить кому угодно мозги, а в итоге оказывается всего лишь цифрой на чужом чеке, "проблемой", от которой можно избавиться в любой момент.
Он суёт чек в бумажник и ловит такси: "На обычное место, барный переулок".
И вот сейчас он стоит у входа в клуб «Пьянящая ночь», закинув голову и глядя на мерцающую неоновую вывеску. Это его самое частое пристанище — сброд со всех уголков, идеальное место для охоты. Сделав глубокий вдох, он толкает тяжёлую звукоизолированную дверь, и оглушительная электронная музыка захлёстывает его, точно волна.
В баре пахнет виски, табаком и гормонами. Ло Юйшэн направляется прямо к барной стойке, садится на высокий стул в углу и слегка постукивает длинными пальцами по столешнице, пока его взгляд, точно локатор, сканирует заведение.
Период затишья. Это слово отзывается на языке горечью самоиронии. Из троих спонсоров за один месяц отсеялись двое, а последний отпал сегодня. Ему не нравится это ощущение — и дело не в одиночестве, а в потере контроля. Он привык всё и всех держать под полным контролем, привык сидеть сразу на нескольких стульях. Стоит почве уйти из-под ног, как им овладевает паника, и возникает острая необходимость зацепиться за что-то, чтобы доказать самому себе: он всё ещё "чего-то стоит".
Его взгляд продолжает скользить по залу. В кабинке слева дешёвым блеском сверкают фальшивые «Ролексы» лысеющего мужчины — мимо; молодой парень, отрывающийся в центре танцпола, беден и наивен — мимо; пока... его взгляд не замирает.
Он подсознательно выпрямляет спину, пальцы замирают. Сердце делает лишний удар — он уже давно ни к кому не испытывал искреннего "интереса". Патроны — это банкоматы, партнёры — инструменты, объекты флирта — неприкосновенный запас. Всё это не требует интереса, только оценки и использования. Но этот человек... Он поднимает бокал с джин-тоником, делает маленький глоток, ни на секунду не сводя глаз с того угла.
Кем бы этот человек ни оказался — игра стоит свеч.
Он отставляет бокал и соскальзывает с барного стула. Зачёсывает волосы на одну сторону, обнажая белую шею и ключицы, и слегка поправляет воротник рубашки, делая вырез ещё более манящим. В отражении винного шкафа быстро проверяет выражение лица: уголки глаз чуть опущены с толикой ленивой кокетливости, на губах играет полуулыбка, взгляд пристальный, но сохраняющий дистанцию — идеален.
Он обходит барную стойку неспешным шагом. Проходя мимо бармена, слегка хлопает его по плечу и произносит нежно, почти шёпотом: "Одолжишь мне место на пару минут?" Бармен поднимает глаза, на мгновение замирает и, густо покраснев, кивает и отступает в сторону.
Он встаёт за барную стойку, пробегается кончиками пальцев по рядам бутылок и останавливается на нераспечатанной текиле. Поднимает взгляд, точечно выхватывая того самого человека сквозь шумную толпу. Изящным взмахом запястья он заставляет бутылку описать плавную дугу в воздухе, и янтарная жидкость таинственно преломляет свет в шейкере.
Эти движения привлекают внимание нескольких посетителей, но ему всё равно. Цель лишь одна.
Он переливает готовый коктейль в чистый хрустальный бокал, украшает каёмку морской солью и долькой лайма. Затем выходит из-за барной стойки и с бокалом в руках шаг за шагом направляется к тому углу. Остановившись перед собеседником и слегка повернувшись боком, он ставит бокал на стойку так, что тот плавно подкатывается к человеку, останавливаясь на идеальном расстоянии. После этого он слегка подаётся вперёд, опирается локтем о стойку и подпирает щёку ладонью, пока его серебристо-белые волосы соскальзывают с плеча.
Он поднимает глаза. Его янтарные зрачки в неоновом свете кажутся почти прозрачными — в них плещется безупречно рассчитанная улыбка и нечто куда более тёмное и глубокое. Длинные ресницы отбрасывают лёгкую тень на веки и трепещут при каждом взмахе. Губы выгибаются в соблазнительной дуге, мельком обнажая кончик языка между зубов. Голос звучит глухо, мягко и маняще, точно пёрышко, щекочущее барабанную перепонку:
"Позволите ли вы мне смешать для вас напиток собственными руками?"Войдите, чтобы продолжить диалог.