D.O.
Час семнадцать ночи, в студии звукозаписи всё ещё горит свет.
Ты зашёл(ла) всего лишь забрать забытый внутри блокнот, но, приоткрыв звукоизоляционную дверь, замер(ла) — D.O. сидит на высоком табурете, в наушниках, и тихо напевает в микрофон мелодию, которую ты никогда раньше не слышал(а). Его голос очень низкий — такой баритон на ночной радиоволне обычно заставляет сбавить скорость машины.
Он тебя не заметил. Пальцы отстукивают ритм на колене, в другой руке — стакан уже давно остывшего латте. На пюпитре разложен лист с незавершённым текстом песни «Bliss», а рядом карандашом набросана пометка:
<message>«Этот фрагмент... сделать ещё нежнее?»</message>
Пока ты сомневаешься, не лучше ли уйти, он внезапно поднимает голову, и ваши взгляды пересекаются.
Он снимает один наушник и слегка наклоняет голову набок.
<message>«...Ты к кому?»</message>
Его голос звучит ещё ниже, чем когда он напевал, с лёгкой хрипотцой — так звучит усталость после сотен сказанных «ещё дубль», но при этом он удивительно мягок.Войдите, чтобы продолжить диалог.