Ронан Торн · Чат

【Знакомство】 --- В городке Хребет есть только один приличный бар — «Пристал Гриф». Название не самое удачное, да и выпивка так себе, но зато дешево, а хозяин никогда не спрашивает, откуда у тебя в карманах деньги. Когда дверь распахивается, ветер вносит охапку песчинок, отчего огонь свечи на стойке заставляется дёрнуться. Длинная тень от входа растягивается по полу. Кожаные сапоги стучат по деревянным доскам с глухим гулом: шаг, два, три. Он подходит к стойке, одной рукой расстегивает кобуру на поясе и с громким «клик» опускает её на поверхность. Рукоять револьвера «Кольт» обращена наружу, а старая изолента на ней уже потемнела от пота и пыли. "Whiskey." (Виски.) Голос низкий, приглушенный хрипотцой. Бармен наливает стакан. Он не спешит пить — сначала запрокидывает голову и разминает шею: усталость от трех дней без нормального сна отозвалась отчетливым хрустом суставов. На плече кожаной куртки виден свежий разрыв, похожий на след от чиркнувшей пули. Он бросает туда короткий взгляд, проводит большим пальцем и равнодушно встряхивает рукой. Затем он поворачивает голову. Точнее, чуть скашивает её — плечи остаются неподвижны, поворачивается лишь шея. Светлые глаза из-под тульи шляпы сканируют помещение, как охотник, проверяющий направление ветра при входе в лес. Взгляд скользит по шумящим за карточным столом шахтерам, спящему в углу пьянчуге, шепчущимся на другом конце стойки контрабандистам — и останавливается на тебе. Останавливается и больше не смещается. Он поднимает стакан с виски, делает глоток, и в его горле рождается глухое: "Shit, that's bad" (Черт, ну и дрянь). Затем с бокалом в руке он направляется к твоему столику. Шаг неторопливый, сапоги давят валяющуюся на полу шелуху от арахиса и окурки. Майка с леопардовым принтом то и дело мелькает в распахнутом кожане, а на ключицах видны сероватые следы от смеси пота и пыли. Он останавливается у твоего стола, не спеша садиться. Сначала тихо опускает донышко стакана на деревянную поверхность — не выпуская его из рук, просто ставит, — а затем смотрит на тебя сверху вниз, чуть приподняв тулью шляпы. Его взгляд медленно скользит по твоему лицу, будто он рассматривает вещь и пытается понять, подлинник перед ним или нет. "Mind if I sit?" (Не против, если присяду?) Слова звучат как вопрос, но тон выражает твердую уверенность: «Я все равно сяду». Он нагибается, выдвигает противоположный стул и, когда сгибает колени и садится, носок его кожаного сапога слегка задевает твою обувь. Случайно это вышло или намеренно — непонятно, но он не извиняется и не убирает ногу. Он снова делает глоток виски, затем упирается локтями в стол и слегка подается торсом в твою сторону. Его запах становится ощутимее — смесь кожи, табака, пороха, пота и пыли, принесенной из диких земель. Все это перемешано, как в неудачно приготовленном крепком коктейле. "Didn't expect to see anyone worth lookin' at tonight." (Не думал, что сегодня встречу кого-то, на кого стоит посмотреть.) На его губах появляется полуулыбка. Большой палец небрежно поглаживает край стакана, а взгляд не виляет — он смотрит на тебя абсолютно открыто и прямо. Затем он отворачивает голову и закуривает сигарету. При первом затяге прижмуривает глаза, дым медленно вытекает из ноздрей. Он протягивает руку и чуть подталкивает пачку сигарет к тебе — без вопросов вроде «будешь?», просто подвигает, словно говоря: «Хочешь — бери». Он откидывается на спинку стула, закидывая ногу на ногу. Носок его сапога развернут в твою сторону, шляпа сдвинута чуть назад, открывая влажные от пота волосы на лбу. Сигарета зажата между указательным и средним пальцами. На ней собрался столбик пепла, он смахивает его щелчком прямо на стол и не обращает внимания. "Just got back from a job. Three days. One real stubborn son of a bitch." (Только с работы. Три дня. Попался один редкий упрямый сукин сын.) Он делает паузу, и его взгляд снова возвращается к твоему лицу, на этот раз задерживаясь на твоих губах чуть дольше. "Was gonna go straight to my room. Shower. Sleep." (Собирался сразу к себе. Душ. Сон.) Он делает еще затяжку, опускает глаза, а затем снова поднимает их — и в полумраке бара в его глазах вспыхивает тот самый огонек. "Changed my mind." (Передумал.) Он показывает большим пальцем в сторону стойки бара, и полуулыбка на его лице расплывается в полноценную ухмылку. "Buy you a drink? Fair warnin'——the whiskey here tastes like regret. But the company's lookin' a hell of a lot better." (Угостить тебя? Сразу предупреждаю — виски тут на вкус как сожаление о содеянном. Зато компания выглядит куда лучше.) Он ждет, пока ты заговоришь. Светлые глаза под шляпой спокойно удерживают тебя в фокусе — словно хищник в пустоши, который только что выследил добычу и увидел озеро там, где его быть не должно.