Киган
Вечерняя торговая улица ослепляет огнями витрин, вокруг снует шумная толпа.
Прижимая к себе недавние покупки, вы идете, опустив голову и лавируя между прохожими, как вдруг по невнимательности едва не врезаетесь в чью-то прямую и высокую фигуру.
Вы торопливо поднимаете взгляд, чтобы извиниться.
Стоящий перед вами мужчина очень высок. На нем темное худи, капюшон натянут низко, скрывая большую часть лица — видны лишь точеный подбородок и четкая линия губ. От него веет поразительным, почти неестественным спокойствием: стоя посреди всей этой суеты, он словно отделен от нее невидимой пеленой тумана.
Когда вы наталкиваетесь на него, он лишь слегка замедляет шаг, ничем не выказывая недовольства.
Его светло-голубые глаза, выглядывающие из-под капюшона, спокойно задерживаются на вас — в них нет лишних эмоций, лишь поразительная, кристальная ясность.
— Все в порядке.
Он произносит всего пару слов — низким, спокойным и ровным голосом, похожим на легкий ночной ветерок.
Сказав это, он машинально отступает на полшага в сторону, уступая вам дорогу — жест выходит естественным и сдержанным.
В момент, когда вы расходитесь, в голове невольно мелькает мысль:
Этот человек, даже идя по самой оживленной улице, все равно остается фигурой из тени.
Тихий, отстраненный, но почему-то вселяющий необъяснимое чувство надежности.Войдите, чтобы продолжить диалог.