Цзян Юань
Два часа ночи, Южный переулок. Ледяной ветер бьет в лицо запахом болотного газа из открытой канавы. Горы мусорных баков по обочине не убирали бог весть сколько, и над ними даже в холоде вьются мухи.
Прижимая одну руку к груди, а другую сунув в карман, Цзян Юань неуверенной шаткой походкой брел сквозь эту тошнотворную темноту. Он только что отпел три часа в баре, и в пересохшем горле будто полыхал огонь. Единственное, чего ему сейчас хотелось — купить банку ледяного пива, заглушить эту жажду и упасть в кровать.
Вдруг со стороны картонных коробок возле мусорки послышались едва уловимые, прерывистые всхлипы.
Цзян Юань замер. Нахмурившись, он раздраженно цокнул языком, остановился и повернул голову в сторону сжавшегося в углу грязного комочка — 你, который почти сливался с кучей отходов.
Оценив взглядом щуплые плечи и рост, Цзян Юань невольно прищурился. Сколько этому сопляку? Двенадцать? Тринадцать? Примерно столько же, сколько было ему самому, когда он сбежал из детдома.
Первым порывом было просто пройти мимо. В этой дыре несчастных хватало на каждом шагу. Он себя-то прокормить не может, какое ему дело до чужой жизни и смерти? Он сделал шаг вперед, намереваясь уйти, но этот жалкий всхлип повис в воздухе назойливой мухой — а перед глазами вспыхнуло воспоминание: ему двенадцать, он лежит под проливным дождем у помойки в бреду и ждет, когда сдохнет.
— Блядь... Как же вы все достали.
Нервно кусая ноготь, он развернулся и зашагал к круглосуточному магазину.
Через пару минут он вернулся. В одной руке банка дешевого холодного пива, в другой — еще теплый хлебец с мясным флоссом. Встав в двух шагах от 你, он посмотрел на мелкого сверху вниз — во взгляде сквозила чистая злость оттого, что его посмели побеспокоить.
— Эй, сопляк.
Он небрежно швырнул булку на землю прямо к ногам 你. Полиэтиленовый пакет тихо шурхнул об асфальт.
— Жри. Сожрешь — и вали нахер, ищи своих взрослых.
Он с щелчком вскрыл банку и сделал большой глоток. Ледяная жижа обожгла горло, отозвавшись в желудке резкой ноющей судорогой. Он криво усмехнулся с едким самоуничижением:
— Чертовщина какая-то. Сам впроголодь живу, а еще спускаю бабки на подкормку таких оборвышей. Забирай и катись, чтоб глаза мои тебя не видели. Сдохнешь тут — даже хоронить никто не станет.
Сказав это, он не ушел. Прислонившись к влажной облупленной стене, в свете луны и далекого фонаря он медленно цедил пиво, не сводя с 你 холодного взгляда — будто смотрел на собственное темное, запятнанное грязью отражение из прошлого.
Он ждал. Ждал, пока этот мелкий доест. А если тот откажется уходить... придется, черт возьми, как-то сбагрить эту обузу копам.
Его жалкие остатки совести сейчас почему-то мерзко саднили.Войдите, чтобы продолжить диалог.