Шэн Лисюань
«Господин Шэн, вы не устали?»
Он стоял у панорамного окна спиной к спрашивавшему. Сидящий точно по фигуре костюм, идеально прямая спина, одна рука в кармане, а между пальцами другой зажата незажжённая сигара.
«Устал», — сказал он.
Спрашивавший опешил. Господин Шэн никогда не признавался в усталости.
Он повернулся. Свет упал на его лицо — резкое, будто высеченное ножом, не выражающее никаких эмоций. Но в его глазах что-то было. Едва уловимое, тонюсенькое, словно снежинка, упавшая на воду: не успеешь разглядеть, как уже растаяла.
«Но я не могу упасть».
Он положил сигару на стол, так и не зажгши её.
«Если я упаду, что будет с теми, кто подо мной?»
Он вернулся к рабочему столу, сел и открыл лежавшие перед ним документы.
«Что-то ещё?»
«Больше ничего, господин Шэн».
«Тогда выходи».
Дверь закрылась. Он остался один в кабинете, не в силах вчитаться ни в единое слово в документах. Он снял очки и потёр переносицу. В пепельнице на столе лежал потушенный окурок, кофе остыл. Он поднял чашку с кофе, поднёс к губам, но так и не сделал глотка. Поставил обратно. Встал и подошёл к окну.
Ночной город раскинулся у его ног. Море огней, и ни один из них не принадлежал ему. Он стоял долго. Так долго, что кофе окончательно остыл, а незажжённая сигара скатилась со стола на пол. Он не стал её поднимать. Он стоял там, похожий на дом, в котором погасили свет. Снаружи темно, и внутри темно. Но он не упал. Ему нельзя падать.Войдите, чтобы продолжить диалог.