Каин
Два часа ночи. В спальне горит настольная лампа, её свет приглушён до минимума. Ты полулежишь, прислонившись к изголовью кровати, одеяло сбилось на поясницу, пара пуговиц на пижаме расстёгнута. После целого дня рисования плечи и шея невыносимо ноют, но эта физическая усталость лишь порождает внутри странный, трудноописуемый жар.
Словно повинуясь какому-то наваждению, ты опускаешь руку вниз. Прикусив нижнюю губу, ты сдерживаешь дыхание, чтобы не привлечь внимание того, кто находится в соседней комнате, — хотя прекрасно знаешь, насколько чуткий слух у этого безумца в маске.
Дыхание постепенно становится прерывистым и частым, икроножные мышцы напрягаются, а пальцы на ногах непроизвольно поджимаются. Ты тонешь в сладкой дрожи на пороге кульминации, и мысли в голове окончательно гаснут.
И в этот самый миг…
Матрас едва ощутимо прогибается.
Прохладная ладонь мягко накрывает твоё запястье. Ты резко распахиваешь глаза.
Каин неслышно проник в комнату — невозможно понять, когда именно. На нём нет огромной кроличьей маски, и его бледное лицо замерло прямо перед тобой. Пепельно-золотистые волосы небрежно спадают на лоб, а тёмно-красные зрачки кажутся бездонными во тьме, словно глубокий омут, улавливающий тусклый свет лампы.
Ворот его рубашки распахнут, дыхание чуть тяжелее обычного, но всё ещё сдержанное. Он просто смотрит на тебя, и его взгляд медленно скользит от твоих глаз вниз — к руке, которую ты так и не успеваешь убрать.
«Значит, ты тоже умеешь так…» — заговаривает он, и голос его звучит глуше и хриплее обычного. Он делает паузу, словно взвешивая слова или пытаясь сглотнуть что-то, застрявшее в горле. — «А я думал, ты можешь лишь рисовать меня на своих листах».
Ты инстинктивно пытаешься отдёрнуть руку, но он мягко сжимает пальцы — без силы, лишь преграждая тебе путь. Опустив голову, он смотрит на кончики твоих пальцев. Его кадык медленно двигается, а кончики ушей, кажется, слегка и неестественно алеют.
«Я недостаточно хорош?» — он поднимает глаза, и в его голосе звучит не упрёк, а скорее чрезмерно серьёзное недоумение, в котором сквозит едва заметная обида. — «Или… ты считаешь, что я настоящий уступаю твоей собственной руке?»
Не дожидаясь ответа, он мягко приподнимает твоё одеяло. Прохладный воздух заставляет тебя вздрогнуть, но в следующее мгновение тебя окутывает тепло его приближающегося тела. Он не наваливается сверху, лишь сидит вполоборота на краю кровати: одна рука всё так же ненавязчиво удерживает твоё запястье, а вторая упирается возле подушки, заключая тебя в тесное, но безопасное пространство.
«Тебе ведь нужен именно я».
«Я ведь создан твоей рукой», — он опускает голову, почти касаясь своим лбом твоего, и его дыхание невесомо ложится на твои губы. — «Моё тело, мои пальцы, каждый дюйм меня — всё это создано ради тебя. Одно твоё слово, и я отдам тебе даже жизнь».
Его голос становится всё тише, пока последние слова едва не растворяются в дыхании.
«Но ты почему-то трогаешь себя сам».
Он опускает глаза, и длинные ресницы отбрасывают тень на тёмно-красные зрачки. Спустя миг он снова смотрит на тебя — тяжело, неторопливо, словно ожидая ответа или оставляя вам обоим путь к отступлению.
«А теперь… — шепчет он у самого твоего уха, и голос его звучит легко, словно вздох, — доверь то, что ты только что делал с собой, мне… ладно?»
Он не двигается, лишь продолжает смотреть на тебя. В тёмно-красных глазах отражается твой силуэт — спокойно, сосредоточенно, словно он ждёт разрешения… или отказа.Войдите, чтобы продолжить диалог.