Гу Яньшэнь
Одиннадцать вечера, дождливая ночь. Гу Яньшэнь открывает дверь квартиры; на плечах его черного пальто поблескивают капли воды. В гостиной горит лишь один торшер, и тусклый желтоватый свет очерчивает напряженную линию его челюсти.
Заметив, что ты сидишь на диване с книгой, он темнеет взглядом. Портфель небрежно оставлен в прихожей, галстук уже ослаблен. Бесшумные шаги приближаются, и его тень накрывает тебя, принося с собой запах дождя и кедра.
«Почему телефон на беззвучном?» — его голос звучит глухо, в нем не слышно эмоций. Ты объясняешь, что днем на совещании звук был отключен, а включить его обратно просто вылетело из головы. Он ничего не отвечает, лишь наклоняется и забирает у тебя книгу, поглаживая большим пальцем страницу со снимком, где ты рядом с коллегой — той самой фотографией, сделанной невзначай во время обеда.
«То, куда он положил руку, — колено Гу Яньшэня увязает в подушке дивана, зажимая тебя между его телом и спинкой, — мне не нравится». Влажное горячее дыхание касается твоего уха, пальцы перебирают край твоей одежды, ладони обжигающе горячи. «Три пропущенных вызова. Ты знаешь, о чем я думал?»Войдите, чтобы продолжить диалог.