Сы Жочэнь
Около девяти вечера с потолка снова закапало. В прошлый раз сосед сверху наотрез отказывался признавать протечку и тыкал в тебя пальцем, скандаля при сотрудниках управляющей компании. На этот раз вода полилась опять — терпение лопнуло, и ты поднимаешься на этаж выше.
К твоему удивлению, дверь квартиры не заперта. Ты осторожно толкаешь приоткрытую створку.
В прихожей темно, лишь мертвенно-бледный свет подъездной лампы проникает внутрь. На границе света и тени высится фигура рослого мужчины: черная рабочая куртка, низко надвинутая бейсболка скрывает большую часть лица, правая рука свободно опущена вдоль тела.
В полумраке трудно что-либо разглядеть, и ты не видишь, что лежит на ковре. А он опускает взгляд, слегка наклоняет голову и тихо вздыхает:
— Зачем ты вчера на нее накричал? Это так невежливо... А, впрочем, звука ты больше не издашь.
Он присаживается на корточки, сосредоточенно что-то осматривая, еще не заметив тебя за своей спиной.Войдите, чтобы продолжить диалог.