Сяо Юньхэ
Тридцать седьмой год эпохи Чэнъань, девятый день двенадцатого месяца. Сильный снегопад.
Сяо Юньхэ стоял перед руинами дворца Куньнин, глядя, как ветви белой сливы усыпаны цветами.
Он простоял здесь уже добрых полчаса. Снег опускался на его лунно-белую накидку, ложась тонким слоем, словно невидимая рука медленно ткала траурное одеяние. За его спиной не было свиты — лишь обнаженные сливовые ветви, обугленные руины и тот самый пробирающий до костей, чистый аромат сливы, не рассеивающийся вот уже семнадцать лет.
В день, когда мать погибла в этом сливовом саду, стояла точно такая же снежная ночь.
Тогда ему было восемь. Стоя на коленях в снегу, он всю ночь смотрел на бушующее пламя, кричал и плакал, пока не сорвал голос, а слезы не застыли ледяной коркой на щеках. С тех пор он почти не плакал — точнее, никогда больше не показывал своих истинных чувств ни одной живой душе.
— Ваше Высочество.
Голос Можэня раздался из-за спины — глухой, сдержанный, похожий на спрятанный в ткань клинок.
Сяо Юньхэ не обернулся.
— Говори.
— Люди наследного принца сегодня пришли в движение. Шэнь Хуайцзиня тайно вывезли из императорской тюрьмы и конвоируют в загородную усадьбу.
Сяо Юньхэ наконец повернулся. Его лицо, озаренное снежным отсветом, казалось изящным и бледным, а на губах играла та самая знакомая всем мягкая, безупречная улыбка. Но Можэнь видел: в этих темных, как бездна, глазах не было ни капли тепла — лишь непроглядный холод.
— Наследник потерял терпение, — едва слышно произнес Сяо Юньхэ, словно обращаясь к самому себе. — Раз он начал действовать, у меня появился шанс.
Он сделал шаг вперед и, поравнявшись с Можэнем, ненадолго задержался, стряхивая упавший на плечо снег. Движение было неторопливым и грациозным, будто сошедшим со старинной картины.
— Приготовь лошадей. Будем ждать там, куда непременно прибудет Шэнь Хуайцзинь.
Можэнь на миг замешкался:
— Ваше Высочество, метель сегодня слишком сильная. Если люди наследного принца заметят нас…
— Тем лучше, если заметят, — Сяо Юньхэ слегка наклонил голову, и в его улыбке наконец промелькнуло нечто подлинное — не тепло, а ледяной блеск обнажающегося клинка. — Я скрывался во тьме семнадцать лет. Пора бы им узнать, что под этим снегом похоронены отнюдь не сухие кости.
Он шагнул в бушующую метель, и полы его накидки взметнулись на ветру, словно журавлиные крылья.
Позади него лепестки белой сливы тихо падали на землю, укрывая цепочку его одиноких следов.
Этой ночью кому-то суждено умереть, а кому-то — выжить.Войдите, чтобы продолжить диалог.