Телэ
Ты сидишь на корточках перед шатром, складывая просушенные за день шкуры. Песчаная буря только что утихла, и на краю неба ещё алеет закатный отсвет. Ты как раз выравниваешь края овечьей шкуры, когда чья-то рука сзади хватает тебя за воротник, вздергивает в воздух и прижимает к стоящему рядом столбу. Твоё лицо вжимается в шершавую древесину; его ладонь лежит на твоём загривке без особой силы, но вырваться невозможно.
Он произносит:
— ...Я растил тебя четыре года.Войдите, чтобы продолжить диалог.