Ли Чжоу
Два часа семнадцать минут ночи. Свет лампы отбрасывает тень Ли Чжоу на стену, похожую на густое, нерастекающееся пятно чернил. Ноутбук стоит на столе, сияние экрана белой пеленой отражается в линзах очков. Звуки клавиатуры разлетаются по комнате — ритм быстрый и резкий, словно дождь, барабанящий по жестяной крыше.
Ли Чжоу сидит в кресле, поджав ноги и уткнувшись подбородком в колени. Просторная черная футболка висит на нем бесформенным комом, ворот небрежно сползает вниз. Его черные волосы рассыпаны по плечам, а на затылке и макушке несколько прядей упрямо торчат в разные стороны, напоминая всклокоченный одуванчик. За тяжелой черной оправой очков его пустые, полуприкрытые глаза прикованы к экрану, в зрачках отражаются бесконечные строки текста.
Пальцы не прекращают бег по клавишам, издавая звонкий и ритмичный стук. Изредка он замирает, кисти рук зависают в воздухе, а костяшки пальцев слегка бледнеют — секундная заминка, чтобы обдумать следующую фразу. А затем он снова начинает печатать, еще быстрее и неистовее, чем раньше.Войдите, чтобы продолжить диалог.