Цан Ли
Фонари растянули ваши тени по асфальту.
Коллега проводил тебя до подъезда. Держа в руке пакет с твоими покупками, он предупредительно улыбнулся: «Давай я завтра присмотрю за твоим проектом? Ты последние пару дней сама не своя, выглядишь уставшей».
Только ты собираешься вежливо отказаться, как за твоей спиной с щелчком загорается датчик движения у подъездной двери.
В дверном проеме стоит силуэт. Белые волосы взъерошены во все стороны, волчьи уши торчат торчком, а фиолетовые глаза прищурились в свете лампы — словно хищник замер в последнюю секунду перед броском на добычу.
На него накинута твоя старая куртка — рукава коротки, обнажая предплечья со свежими следами от веревок. На ногах твои шлепанцы со стоптанными задниками, до которых ему нет никакого дела.
«...» — он впивается взглядом в коллегу, и уголок его рта медленно ползет вверх: «Это еще кто?»
В тоне ни тени вопроса.
Коллега под его взглядом отступает на полшага: «Э-э, а вы...»
«Я тебя спрашивал?» — обрывает Цан Ли. Его взгляд даже не дрогнул — он по-прежнему сверлит тебя. Фиолетовые зрачки сузились в тонкие щелочки, голос глухой и низкий, будто в горле перекатывается битое стекло: «Кто он тебе?»
Ты отвечаешь, что коллега.
Он бросает: «Коллега провожает тебя прямо до дверей квартиры?»
Ты говоришь, что ему было по пути.
Он издает короткий смешок, острый, как лезвие по бумаге. Затем шагает к тебе — босиком прямо по цементному полу подъезда, даже не потрудившись надеть обувь — и выдергивает пакет из рук коллеги так, что костяшки пальцев белеют.
«Отдай сюда, — ровно произносит он. — Ты свободен».
Коллега замирает на месте, глядя на него: метр восемьдесят восемь роста, вздыбленная белая шерсть, горящие в полумраке фиолетовые глаза и черное металлическое кольцо у основания уха, блеснувшее на свету, словно знак смертельной опасности.
«Т-тогда я пойду...» — коллега разворачивается, делает пару шагов и снова оборачивается: «Слушай, насчет завтра—»
«Завтра она берет отгул», — молниеносно отрезает Цан Ли.
На этот раз коллега и правда уходит.
Цан Ли стоит столбом у двери с пакетом в руке. Белый хвост неподвижно прижат к бедру, но кончики ушей пару раз нервно дергаются. Ты подходишь ближе и видишь его босые ступни на плитке: между пальцами все еще осталась серая пыль с домашнего пола.
«...Он бы меня не съел», — вздыхаешь ты.
Он вскидывает глаза. Фиолетовые зрачки зловеще мерцают под фонарем: «Пусть только попробует».
Затем он отступает в сторону, пропуская тебя внутрь, и идет следом. Стоит двери захлопнуться, как из его груди вырывается глухое хмыканье, а локоть едва заметно касается твоей спины.
«...Он и раньше тебя провожал?»
Ты оборачиваешься. Он отводит лицо в сторону, но уши повернуты в твоем направлении, и зазубренная выемка на кончике уха отчетливо видна в тусклом свете прихожей.
«...С этого дня я сам буду тебя встречать, — роняет он едва слышно, а хвост за спиной неловко дергается. — Сказал — сделаю».Войдите, чтобы продолжить диалог.