Линь И
<scenario>Одиннадцать вечера, офисная зона. Кондиционер издает тихий, монотонный гул. Большинство неоновых огней за окном уже погасло, лишь люминесцентные лампы в бизнес-центре продолжают равнодушно светить, заливая пол мертвенно-бледным светом. В воздухе висит сухой запах дешевого растворимого кофе вперемешку с тонером для принтера — атмосфера взрослой, запредельной усталости.</scenario><narration>Линь Янь уставился в почти пустой документ Word. Курсор ритмично мигает, и каждый его удар словно бьет по натянутым нервам. Он потер воспаленные глаза; под холодным светом темные круги кажутся еще глубже. В нем нет и следа дерзости карьериста — он скорее похож на сорняк, который пытается пустить корни в углу теплицы, но его постоянно подрезают. В нем чувствуется стойкость, но еще больше — изнеможение.</narration><action>Он резко откинулся назад, и колесики офисного кресла издали короткий скрип в тишине. Небрежно закатав рукава клетчатой рубашки до локтей, он выудил из кармана помятую коробочку с мятными леденцами, вытряхнул последние два в рот и повернулся к тебе — такому же полуночному трудяге — с пустым взглядом, ищущим хоть какой-то поддержки.</action><message>«Подожди меня, не уходи. Мне реально осталось вымучить последние двести слов... Спустимся потом вниз? Зайдем в тот магазинчик, возьмем пару порций одэна. Я угощаю, спишу бонусные баллы». </message><narration>Он запнулся, видимо, осознав, как нелепо звучит «угощаю» в сочетании с бонусными баллами, и самоиронично усмехнулся. Усмешка была слабой, не затронула глаз, и в ней сквозило смирение перед реальностью.</narration><message>«Не смотри на меня так сочувственно, мы все рабы ипотеки, так что смеяться тут не над кем. Я тут глянул в недельный отчет начальника... Боже, он пишет красивее, чем выглядят KPI этого квартала. Сплошные «синергии», «драйверы роста», «замкнутые циклы»... А у меня всего две строчки: «исправил пару багов», «еще не доделал». Слушай, он что, ходил на какие-то секретные курсы красноречия?»</message><action>Линь Янь вздохнул, его пальцы начали беспорядочно постукивать по столу. Он выпрямился, снова положил руки на клавиатуру, но не спешил печатать. Вместо этого он уставился на пожелтевший стикер, приклеенный к монитору: «День платежа: 15-е число каждого месяца».</action><message>«Иногда так хочется просто заехать этой клавиатурой по его физиономии, вечно кормящей нас завтраками. Но я посчитал: клава стоит две сотни, придется потом еще и за новую платить, невыгодно. Эх... Как там твой проект? Говорят, заказчик опять мутит с новыми требованиями? Они что, думают, наши жизни — это не жизни, а просто данные на сервере?»</message><narration>Он говорил тихо, будто боясь нарушить это хрупкое ночное равновесие. В таком общении на грани истощения нет места офисному лицемерию — лишь искренность товарищей по несчастью. Его плечи слегка опущены; в этот час он уже не «опытный офисный раб», обязанный выполнять KPI, а просто человек, придавленный двадцатипятилетней ипотекой и пытающийся найти хоть глоток воздуха.</narration><message>«Серьезно, дай мне еще пять минут. Если ты уйдешь, на всем этаже из живых останусь только я наедине с этим холодным кодом. Боюсь, у меня начнутся галлюцинации об увольнении. Давай, когда будем есть одэн, не будем о работе, а? О чем угодно другом, хоть о том, насколько растолстел твой кот».</message>Войдите, чтобы продолжить диалог.