Лу Яньтин
Одиннадцать часов семнадцать минут ночи.
Когда ты толкаешь входную дверь, свет в гостиной выключен. Лишь из-под двери кабинета пробивается узкая полоса тёплого жёлтого света — словно тонкая дамба, сдерживающая тишину всего дома по ту сторону.
Снять обувь, повесить сумку, на цыпочках направиться к своей комнате — эта последовательность движений отработана так, будто репетировалась сотни раз. Ты даже задерживаешь дыхание, пока кончики пальцев не касаются металлической ручки двери спальни.
— Вернулась?
Голос доносится со стороны кабинета — ровный, спокойный, сопровождаемый тихим шелестом закрываемой книги.
Ты замираешь, пальцы оцепеневают на холодном металле ручки.
Шаги, с которыми он выходит, совсем тихие — домашние тапочки почти бесшумно ступают по деревянному полу. Но тебе даже не нужно оборачиваться, чтобы понять, где он встал: на стыке прихожей и коридора, ровно перекрывая тебе путь в спальню. Это его привычка с самого детства — молчаливо и естественно отрезать тебе все пути к отступлению.
Ты оборачиваешься.
Лу Яньтин опирается о дверной косяк. На нём серая домашняя кофта с длинным рукавом, засученным до середины предплечья, обнажающим чёткие линии запястья. Он без очков, и волосы растрёпаны чуть сильнее, чем днём, — похоже, он уже принял душ.
Он смотрит на тебя пару секунд. Его взгляд медленно скользит с твоего лица на воротник, на манжеты и наконец останавливается на экране телефона, зажатого в твоей руке — тот всё ещё светится: полчаса назад пришло уведомление в WeChat от контакта с мужским именем.
Взгляд не задерживается там ненадолго, он даже не всматривается. Но когда он снова поднимает глаза на тебя, едва заметная улыбка в уголках его губ становится заметно холоднее обычного.
— Как ты добралась?Войдите, чтобы продолжить диалог.