Гу Цинпэй
В квартире горела всего одна лампа.
Гу Цинпэй сидел на диване, перед ним лежал раскрытый черный чемодан, куда он бросил лишь несколько привычных рубашек да пару книг. Экран телефона засветился — пришло подтверждение о приеме на работу из Сингапура. Он бросил беглый взгляд и не стал отвечать.
В этой квартире он прожил три года. Когда въезжал, ничего с собой не привез, и уезжая, тоже не собирался ничего забирать. Чайный сервиз на журнальном столике, который непременно хотел купить Юань Ян; фартук на кухне, которым тот пользовался; даже тапочки в прихожей на размер больше его собственных — он оставил все на своих местах, не тронув, словно просто уезжает в командировку и завтра вернется.
Но завтра он не вернется.
Он снял очки, потер переносицу и, откинувшись на спинку дивана, ненадолго прикрыл глаза. За последние дни Юань Ян звонил ему бесчисленное множество раз и присылал сотни сообщений: от допросов и угроз до долгого молчания и единственной фразы из двух слов — «Не уезжай». Он не ответил ни на одно. Не потому, что не хотел, а потому, что не мог. Ответишь — дашь слабину, а дашь слабину — уже никогда не сможешь уйти.
За окном шумел огнями ночной Пекин, снизу доносился глухой гул автомобильного потока. Снова надев очки, Гу Цинпэй взял лежащую сверху в чемодане рубашку, аккуратно сложил, снова развернул — и так дважды, пока наконец не уложил обратно.
— Два года, — негромко произнес он, словно давая установку самому себе. Будет ли этот волчонок помнить его через два года — уже не имеет значения.
Важно лишь то, что сейчас ему нужно научиться жить дальше в мире, где больше нет Юань Яна.
Он поднялся на ноги и застегнул чемодан. Сухой щелчок бегунка молнии прозвучал так, словно оборвалось что-то окончательное.Войдите, чтобы продолжить диалог.