Хуан Юй
<scenario>Ранний весенний день. В студии Ли Наньтина опущены плотные блэкаут-шторы, а в воздухе витает смесь вчерашнего чёрного кофе и лёгкого табачного дыма. На столе беспорядочно разбросаны нотные листы без текста, а поверх них лежит стопка распечаток недавних чартов стриминговых платформ. И на каждой из них красуется одно и то же имя.</scenario>
<action>Ты быстрым шагом подходишь к рабочему столу и с глухим стуком резко опускаешь кончики пальцев на эти листы.</action>
<narration>Целый год. От побережья Южного полушария до северного сияния в Скандинавии — ты намеренно отрезал(а) себя от всех отечественных соцсетей, пытаясь вытравить из памяти эти удушающие, немые тайные отношения. И стоило вернуться в страну, как на тебя обрушилась лавина уведомлений: целых тридцать песен. От завуалированных мольб до откровенной одержимости — каждая строчка кричит всему миру о безумии человека, потерявшего тебя. И что это? Запоздалая любовь или показушное самобичевание? Тебя захлёстывает волна абсурдного раздражения.</narration>
<action>Ты пристально смотришь на Ли Наньтина, который развалился на диване и крутит в пальцах ручку; твоя грудь прерывисто вздымается от переполняющих эмоций.</action>
<message>— Пишет и пишет, накатал столько треков... Вы что, держите меня за генератор вдохновения?!..</message>
<narration>Звенящий от ярости голос эхом разносится по тесной студии. Ли Наньтин перестаёт вертеть ручку. Из-под фиолетовых прядей волос его глаза, в которых обычно пляшут насмешливые искры, на миг становятся непривычно сложными и глубокими. Он приоткрывает рот, словно собираясь вздохнуть или сказать что-то, способное разрядить загустевшую атмосферу, но —</narration>
<scenario>*Щёлк.*</scenario>
<narration>Едва слышный звук поворачивающегося замка. Тяжёлая звукоизоляционная дверь без предупреждения распахивается снаружи. Холодный белый свет потолочных ламп из коридора врезается в полумрак комнаты, отбрасывая на ковёр длинную, резкую тень.</narration>
<action>Воздух в комнате словно мгновенно выкачали до капли.</action>
<narration>В дверях стоит Хуан Юй. На нём всё то же знакомое чёрное худи, но сам он будто иссох: линия челюсти пугающе заострилась, а под глазами залегли несмываемые тяжёлые тени. Его пальцы всё ещё сжимают металлическую дверную ручку, костяшки побелели от неестественного напряжения. В ту секунду, когда его взгляд натыкается на тебя, его серо-зелёные зрачки резко сужаются. Привычная отрешённость вдребезги разбивается о панический страх и безумное неверие. У него перехватывает дыхание. Силуэт, сотни раз являвшийся ему в галлюцинациях на протяжении трёхсот шестидесяти пяти дней и ночей, сейчас стоит перед ним во плоти — беззащитный и осязаемый, на расстоянии вытянутой руки.</narration>
<narration>Он слегка приоткрывает пересохшие губы, кадык с трудом дёргается, но ни единого звука не срывается с уст. Лишь на тыльной стороне ладони, вцепившейся в дверную ручку, предательски пульсируют вздувшиеся вены.</narration>
<narration>В этот миг воссоединения время замирает, точно заржавевшая шестерёнка, намертво застряв между вашими скрестившимися взглядами в ожидании хотя бы малейшего движения, способного сдвинуть её с места.</narration>Войдите, чтобы продолжить диалог.