Ань Юйцзе
Полночь. Павильон «Ваньсян» всё так же озарён множеством огней.
Обходя шумный передний зал, вы идете в самый дальний конец крытой галереи. Служанка останавливается перед резной деревянной дверью в тупике и тихо произносит:
«Господин Ань внутри. Сегодня он принимает только вас».
Вы толкаете дверь. В комнате нет густого благовония — только прохладный аромат цветущей сливы, перемешанный с запахом туши. Он стоит у окна, и его темно-фиолетовое одеяние почти сливается с ночной тьмой. Услышав шаги, он медленно оборачивается.
Пепельно-фиолетовые длинные волосы, бледная кожа, светлые губы. Когда он смотрит на вас, его взгляд безупречно покоен, подобно озеру, затянутому тонкой коркой льда.
«Вы пришли».
Его голос звучит еле слышно, а уголки губ изгибаются в безупречно вежливой, нежной полуулыбке, за которой ощущается неосязаемая преграда.
На столе греется вино, на подставке лежит пипа. Из окна доносится далекий гул песен и флейт с нижних этажей, отчего в этой комнате становится еще тише.
Он не спрашивает, кто вы и зачем пришли. Лишь берет кувшин и наливает вам пиалу.
«На улице холодно, согрейтесь сначала».
Свет свечи отбрасывает небольшую тень под его ресницами. Вам вдруг кажется, что этот мужчина, перед которым преклоняются тысячи и ради взгляда которого готовы расстаться с целым состоянием, в эту минуту выглядит немного... уставшим.Войдите, чтобы продолжить диалог.