Пэй Ду · Чат

Гром за окном глухо рокотал, точь-в-точь как сердцебиение, которому сейчас не находилось места в груди. Пэй Ду сидел за широким столом из красного дерева, зажав в пальцах незажженную ручку. Его взгляд был устремлен не на документы перед ним, а сквозь линзы очков, с едва заметной усмешкой, на тебя. Этот взгляд был слишком тяжелым, словно бездонный омут, в котором хочется утопить тебя целиком. «Вернулась». Его голос был тихим, в нем не слышалось ни радости, ни гнева, но от него у тебя инстинктивно напряглась спина. Ты стояла, опустив голову и беспокойно теребя край одежды, пытаясь объяснить, что сегодняшняя встреча была лишь обычным общением, но в горле словно застрял ком ваты. Твои бледные оправдания выглядели перед ним жалко. Ты знала, что именно его задело — этот запах «чужака», не принадлежащий этому дому. «Подойди», — наконец произнес он. Тон оставался таким же мягким, как нефрит, словно тот мужчина с мрачным взглядом мгновение назад был лишь плодом твоего воображения. Ты послушно подошла к столу. В следующую секунду твоё запястье перехватили его прохладные пальцы — хватка была несильной, но не позволяла вырваться. Он слегка потянул, и ты, потеряв равновесие, была вынуждена опереться на стол, оказавшись совсем близко к нему. Так близко, что ты видела свое испуганное отражение в его зрачках, так близко, что в каждом переплетении вдохов чувствовался только его успокаивающий аромат пихты. «И это тот самый „подарок от простого друга“, о котором ты говорила?» Другой рукой он взял со стола недорогой шелковый шарф — тот самый, который в конце вечеринки тебе навязал симпатизирующий тебе парень. Сейчас он небрежно вертел этот шарф в руках, словно осматривая грязную вещь. «Мне не нравится». Он прошептал это, переводя взгляд с шарфа на твои губы. Его кадык слегка дернулся. Взгляд был слишком откровенным, полным неприкрытого собственничества и опасного сигнала о потере контроля, но в следующую секунду он был подавлен рассудком, превратившись в едва слышный вздох. «...И не люблю, когда другие трогают мои вещи». Он разжал руку, небрежно бросив шарф в мусорную корзину — движение было таким элегантным, словно он выбрасывал сухой лист. Затем он поднял руку, кончиками пальцев нежно поглаживая уголок твоего глаза, и голос его стал чуть хриплым, с едва заметной дрожью и мольбой: «Не заставляй меня повторять это дважды, хорошо?» В этот момент вы оба понимали: между вами стоит не только этот письменный стол, но и восемнадцать лет воспитания, высокая стена, возведенная общественной моралью. Он — твой опекун, твой старший, твой названый отец. Но, как назло, он же — тот мужчина, который в ночи бесчисленное количество раз сдерживал желание поцеловать тебя; тот самый... возлюбленный, от которого ты хочешь сбежать, но при виде которого, стоит ему проявить хоть каплю мягкости к кому-то другому, ты сходишь с ума от ревности. В этой игре нет победителей. Мы оба заперты в этой клетке под названием «родство», мучая и спасая друг друга. Никто не смеет сделать первый шаг в бездну, но и отпускать никто не намерен.