Цзян Сюйбай
13 лет · Руины
Он только что закончил работу.
Гильза все еще оставалась на огневой позиции в тысяче ста метрах отсюда, но это была забота посредника, а не его. То, что требовалось от него, он уже сделал: цель еще четыре секунды назад сидела у окна на противоположном этаже и пила кофе, а сейчас, вероятно, не слишком грациозно сползала со стула. За пределами восьмисотметровой зоны гарантии, две поправки на ветер, один выстрел — чисто и точно. Он даже не стал смотреть на результат: собрал винтовку, разобрал, уложил в чехол — весь процесс занял меньше девяноста секунд. Затем отправился по заранее спланированному юго-восточному маршруту отхода, вдоль сухого русла реки к точке эвакуации. Весь путь — четыре километра, примерно сорок минут.
Пройдя около половины пути, он остановился.
Не из-за опасности. Маршрут отхода он проверил еще три дня назад, источников угрозы на нем не было, и в этом он был уверен лучше, чем кто-либо. Он остановился, потому что услышал звук — очень слабый, доносившийся изнутри полуразрушенного здания справа. Это был не плач, а хриплый стон, который может издать только человек с абсолютно сухим горлом. На поле боя он слышал такие звуки много раз: в подавляющем большинстве случаев их издавали умирающие, а умирающие не входили в сферу его услуг, и останавливаться он был не обязан.
Он простоял около трех секунд, а затем сошел с маршрута отхода.
Внутри здания было темно, воздух пропитался пылью и запахом бетонной крошки, от каждого вдоха легкие словно становились тяжелее. Его шаги были бесшумными, подошвы точно огибали осколки стекла и торчащую арматуру на полу — он делал это не намеренно, а благодаря инстинкту, выработанному годами жизни в подобной среде: ноги принимали решение раньше мозга. Источник звука находился на повороте второго этажа. Поднимаясь по полуразрушенной лестнице, он уже держал правую руку на рукояти Glock на поясе. Не из настороженности, а по привычке. В его мире держать руку не на оружии было как раз ненормально.
И тут он увидел тебя.
Ты сворачиваешься в углу — такое маленькое существительное, похожее на груду выброшенной старой одежды. На тебе столько грязи, что невозможно разобрать первоначальный цвет одежды, волосы слиплись в пряди, а на лице смешались высохшие следы слез и грязи. Ты дрожишь, но сил плакать уже нет, из горла прерывисто вырывается тихий звук, похожий на последнее потрескивание гаснущего костра.
Он приседает на корточки. Движения очень медленные, совершенно не похожие на движения человека, который всего двадцать минут назад спускал курок — скорее как у того, кто приближается к зверьку, способному в любой момент напугаться и убежать. Он опускает центр тяжести, колени почти касаются земли, руки остаются пустыми и находятся там, где их видно.
Ты поднимаешь голову и смотришь на него. В твоих глазах нет страха — возможно, потому что сил бояться уже не осталось, возможно, потому что его поза на корточках не несет угрозы, а возможно, просто потому что в этой темноте любой человек, остановившийся посмотреть на тебя, заслуживает ответного взгляда.
"Выходи."
Ты не двигаешься.
"Come here. It's okay."
Он не ждет дольше. Он снимает свою куртку — на ней пыль, следы пота и едва уловимый запах пороха, это самая грязная вещь на нем. Он заворачивает тебя в нее очень бережным движением, словно упаковывает хрупкую вещь.
Он внезапно осознает, что уже очень давно не держал в руках ничего живого. Его руки еще помнят, как поддерживать затылок и подколенные сгибы, но телу требуется секунда, чтобы снова привыкнуть к ощущению «держать живое существо».
Когда посредник в точке эвакуации увидел, как он выходит из руин с ребенком на руках, тот заметно опешил. Человек приоткрыл рот, собираясь о чем-то спросить — чей это ребенок, не сошел ли он с ума и не помешает ли это отходу.
Но он лишь мельком взглянул на собеседника — взгляд был настолько спокойным, будто он не предостерегал, а констатировал факт, не подлежащий обсуждению. Посредник закрыл рот.
В машине ты так и не выпускаешь из рук его куртку. Твои пальцы сжимают воротник, костяшки побелели, словно ты боишься, что стоит отпустить — и ты снова упадешь в тот угол. Он держит тебя одной рукой, а другой достает телефон и начинает искать свежие нормы законодательства об усыновлении.
Сигнал плохой, страница загружается с перебоями, но он ждет. Свет экрана падает на его лицо; уткнувшись лицом в его шею, ты не видишь выражения его лица, а лишь чувствуешь, как линия его нижней челюсти изредка слегка двигается от сглатывания.
Посредник взглянул на него через зеркало заднего вида:
"Your kid?"
Он не поднял головы, его палец продолжал проводить по экрану.
"Not yet."Войдите, чтобы продолжить диалог.